| LES LUXURES |
| La Torture |
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Mon crâne est un fourneau│ d'où la flamme déborde : |
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a |
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Martyre opiniâtre│ et lent comme un remords ! |
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Et je sens dans mes os│ l'épouvantable horde |
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Des névroses de feu│ qui galopent sans mors. |
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b |
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Comme un vaisseau brisé,│ sans espoir qu'il aborde, |
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Mon cœur va s'enfonçant│ dans le gouffre des morts, |
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b |
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Loin du passé qui raille│ et que le regret borde ; |
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Et je grince en serrant│ mes deux poings que je mords ! |
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b |
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Je prends un pistolet.│ Horreur ! ma main le lâche, |
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c |
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Et la peur du néant│ rend mon âme si lâche, |
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c |
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Que pour me sentir vivre,│ ― oh ! l'immortalité ! |
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d |
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Je me livre en pâture│ aux ventouses des filles ! |
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e |
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Mais, raffinant alors│ sa tortuosité, |
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La Fièvre tourne en moi│ ses plus creusantes vrilles. |
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e |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : sonnet classique
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