LES LUXURES |
La Torture |
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Mon crâne est un fourneau⎟ d'où la flamme déborde : |
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Martyre opiniâtre⎟ et lent comme un remords ! |
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Et je sens dans mes os⎟ l'épouvantable horde |
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Des névroses de feu⎟ qui galopent sans mors. |
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Comme un vaisseau brisé,⎟ sans espoir qu'il aborde, |
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Mon cœur va s'enfonçant⎟ dans le gouffre des morts, |
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Loin du passé qui raille⎟ et que le regret borde ; |
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Et je grince en serrant⎟ mes deux poings que je mords ! |
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Je prends un pistolet.⎟ Horreur ! ma main le lâche, |
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Et la peur du néant⎟ rend mon âme si lâche, |
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Que pour me sentir vivre,⎟ ― oh ! l'immortalité ! |
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Je me livre en pâture⎟ aux ventouses des filles ! |
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Mais, raffinant alors⎟ sa tortuosité, |
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La Fièvre tourne en moi⎟ ses plus creusantes vrilles. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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