LES LUXURES |
Les Robes |
À Alfred Grévin.
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Ô ma pauvre sagesse, | en vain tu te dérobes |
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Au fluide rôdeur, | âcre et mystérieux |
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Que, pour magnétiser | le passant curieux, |
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L'Inconnu féminin | promène sous les robes ! |
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Les robes ! où circule | et s'est insinuée |
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La vie épidermique | avec tous ses frissons, |
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Et qui, sur les trottoirs | comme entre les buissons, |
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Passent avec des airs | de barque et de nuée ! |
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Elles ont tout : corsage | où pleurent les longs voiles, |
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Jupe où jasent des nids | de volants emperlés, |
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Rubans papillonneurs | et boutons ciselés |
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Qui luisent comme autant | de petites étoiles. |
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Si l'une me dénonce | une luxure infâme, |
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Une autre me révèle | un corps qui se défend ; |
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Et pour mon œil subtil | une robe d'enfant |
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Trahit des ailes d'ange | et des rondeurs de femme. |
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La robe atténuant | la pointe ou la courbure |
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Hallucine déjà | mes prunelles de lynx, |
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Mais je me sens troublé | comme en face du Sphinx |
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Devant le bloc pieux | de la robe de bure. |
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J'aime à les rencontrer | partout, vieilles et neuves, |
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Au bas d'un escalier, | au fond d'un corridor ; |
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J'aime ces longs habits | que féminise encor |
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L'exquise austérité | des vierges et des veuves. |
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Avec cette adhérence | intime de l'écorce |
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Qui calque le contour | et le linéament, |
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Le corsage échancré | plaque hermétiquement, |
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Délicieux maillot | d'un admirable torse. |
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La longue robe errant | dans la lumière bleue, |
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Froide et collante avec | sa traîne de velours, |
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Sur les tapis muets, | étouffeurs des pas lourds, |
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A l'air d'un grand serpent | tout debout sur sa queue. |
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Et par un crépuscule | où le vent noir sanglote, |
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Plus d'une, tout au fond | du lointain frissonnant, |
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Semble raser la terre | ainsi qu'un revenant |
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Tragiquement drapé | dans son linceul qui flotte. |
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J'ai souvent le désir | fantastique et morose, |
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Dans ces bals où le vice | allume son coup d'œil, |
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De voir entrer soudain | une robe de deuil, |
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Comme un brouillard d'ébène | au milieu d'un ciel rose. |
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Mais je contemplerais, | à genoux et mains jointes, |
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Ces corselets d'amour | exactement remplis |
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Où, derrière la gaze | aux lumineux replis, |
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La gorge tentatrice | embusque ses deux pointes ! |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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