| LES ÂMES |
| Chopin |
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À Paul Viardot.
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Chopin, frère du gouffre,│ amant des nuits tragiques, |
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Âme qui fus si grande│ en un si frêle corps, |
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Le piano muet│ songe à tes doigts magiques |
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Et la musique en deuil│ pleure tes noirs accords. |
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L'harmonie a perdu│ son Edgar Poe farouche |
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Et la mer mélodique│ un de ses plus grands flots. |
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C'est fini ! le soleil│ des sons tristes se couche, |
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Le Monde pour gémir│ n'aura plus de sanglots ! |
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Ta musique est toujours —│ douloureuse ou macabre — |
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L'hymne de la révolte│ et de la liberté, |
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Et le hennissement│ du cheval qui se cabre |
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Est moins fier que le cri│ de ton cœur indompté. |
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Les délires sans nom,│ les baisers frénétiques |
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Faisant dans l'ombre tiède│ un cliquetis de chairs, |
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Le vertige infernal│ des valses fantastiques, |
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Les apparitions│ vagues des défunts chers ; |
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La morbide lourdeur│ des blancs soleils d'automne ; |
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Le froid humide et gras│ des funèbres caveaux ; |
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Les bizarres frissons│ dont la vierge s'étonne |
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Quand l'été fait flamber│ les cœurs et les cerveaux ; |
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L'abominable toux│ du poitrinaire mince |
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Le harcelant alors│ qu'il songe à l'avenir ; |
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L'ineffable douleur│ du paria qui grince |
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En maudissant l'amour│ qu'il eût voulu bénir ; |
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L'âcre senteur du sol│ quand tombent des averses ; |
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Le mystère des soirs│ où gémissent les cors ; |
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Le parfum dangereux│ et doux des fleurs perverses ; |
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Les angoisses de l'âme│ en lutte avec le corps ; |
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Tout cela, torsions│ de l'esprit, mal physique, |
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Ces peintures, ces bruits,│ cette immense terreur, |
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Tout cela, je le trouve│ au fond de ta musique |
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Qui ruisselle d'amour,│ de souffrance et d'horreur. |
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Vierges tristes malgré│ leurs lèvres incarnates, |
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Tes blondes mazurkas│ sanglotent par moments, |
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Et la poignante humour│ de tes sombres sonates |
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M'hallucine et m'emplit│ de longs frissonnements. |
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Au fond de tes Scherzos│ et de tes Polonaises, |
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Épanchements d'un cœur│ mortellement navré, |
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J'entends chanter des lacs│ et rugir des fournaises |
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Et j'y plonge avec calme│ et j'en sors effaré. |
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Sur la croupe onduleuse│ et rebelle des gammes |
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Tu fais bondir des airs│ fauves et tourmentés, |
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Et l'âpre et le touchant,│ quand tu les amalgames, |
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Raffinent la saveur│ de tes étrangetés. |
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Ta musique a rendu│ les souffles et les râles, |
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Les grincements du spleen,│ du doute et du remords, |
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Et toi seul as trouvé│ les notes sépulcrales |
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Dignes d'accompagner│ les hoquets sourds des morts. |
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Triste ou gai, calme ou plein│ d'une angoisse infinie, |
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J'ai toujours l'âme ouverte│ à tes airs solennels, |
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Parce que j'y retrouve│ à travers l'harmonie, |
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Des rires, des sanglots│ et des cris fraternels. |
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Hélas ! toi mort, qui donc│ peut jouer ta musique ? |
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Artistes fabriqués,│ sans nerf et sans chaleur, |
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Vous ne comprenez pas│ ce que le grand Phtisique |
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A versé de génie│ au fond de sa douleur ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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