| LES ÂMES |
| Chopin |
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À Paul Viardot.
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Chopin, frère du gouffre, | amant des nuits tragiques, |
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Âme qui fus si grande | en un si frêle corps, |
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Le piano muet | songe à tes doigts magiques |
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Et la musique en deuil | pleure tes noirs accords. |
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L'harmonie a perdu | son Edgar Poe farouche |
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Et la mer mélodique | un de ses plus grands flots. |
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C'est fini ! le soleil | des sons tristes se couche, |
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Le Monde pour gémir | n'aura plus de sanglots ! |
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Ta musique est toujours — | douloureuse ou macabre — |
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L'hymne de la révolte | et de la liberté, |
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Et le hennissement | du cheval qui se cabre |
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Est moins fier que le cri | de ton cœur indompté. |
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Les délires sans nom, | les baisers frénétiques |
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Faisant dans l'ombre tiède | un cliquetis de chairs, |
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Le vertige infernal | des valses fantastiques, |
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Les apparitions | vagues des défunts chers ; |
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La morbide lourdeur | des blancs soleils d'automne ; |
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Le froid humide et gras | des funèbres caveaux ; |
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Les bizarres frissons | dont la vierge s'étonne |
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Quand l'été fait flamber | les cœurs et les cerveaux ; |
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L'abominable toux | du poitrinaire mince |
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Le harcelant alors | qu'il songe à l'avenir ; |
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L'ineffable douleur | du paria qui grince |
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En maudissant l'amour | qu'il eût voulu bénir ; |
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L'âcre senteur du sol | quand tombent des averses ; |
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Le mystère des soirs | où gémissent les cors ; |
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Le parfum dangereux | et doux des fleurs perverses ; |
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Les angoisses de l'âme | en lutte avec le corps ; |
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Tout cela, torsions | de l'esprit, mal physique, |
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Ces peintures, ces bruits, | cette immense terreur, |
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Tout cela, je le trouve | au fond de ta musique |
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Qui ruisselle d'amour, | de souffrance et d'horreur. |
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Vierges tristes malgré | leurs lèvres incarnates, |
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Tes blondes mazurkas | sanglotent par moments, |
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Et la poignante humour | de tes sombres sonates |
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M'hallucine et m'emplit | de longs frissonnements. |
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Au fond de tes Scherzos | et de tes Polonaises, |
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Épanchements d'un cœur | mortellement navré, |
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J'entends chanter des lacs | et rugir des fournaises |
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Et j'y plonge avec calme | et j'en sors effaré. |
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Sur la croupe onduleuse | et rebelle des gammes |
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Tu fais bondir des airs | fauves et tourmentés, |
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Et l'âpre et le touchant, | quand tu les amalgames, |
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Raffinent la saveur | de tes étrangetés. |
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Ta musique a rendu | les souffles et les râles, |
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Les grincements du spleen, | du doute et du remords, |
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Et toi seul as trouvé | les notes sépulcrales |
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Dignes d'accompagner | les hoquets sourds des morts. |
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Triste ou gai, calme ou plein | d'une angoisse infinie, |
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J'ai toujours l'âme ouverte | à tes airs solennels, |
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Parce que j'y retrouve | à travers l'harmonie, |
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Des rires, des sanglots | et des cris fraternels. |
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Hélas ! toi mort, qui donc | peut jouer ta musique ? |
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Artistes fabriqués, | sans nerf et sans chaleur, |
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Vous ne comprenez pas | ce que le grand Phtisique |
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A versé de génie | au fond de sa douleur ! |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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