LES ÂMES |
L'Introuvable |
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Ton amour est-il pur | comme les forêts vierges, |
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a |
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Berceur comme la nuit, | frais comme le Printemps ? |
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Est-il mystérieux | comme l'éclat des cierges, |
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a |
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Ardent comme la flamme | et long comme le temps ? |
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Lis-tu dans la nature | ainsi qu'en un grand livre ? |
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En toi, l'instinct du mal | a-t-il gardé son mors ? |
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b |
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Préfères-tu, — trouvant | que la douleur enivre, — |
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Le sanglot des vivants | au mutisme des morts ? |
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Avide de humer | l'atmosphère grisante, |
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Aimes-tu les senteurs | des sapins soucieux, |
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Celles de la pluie âcre | et de l'Aube irisante |
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a |
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Et les souffles errants | de la mer et des cieux ? |
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Et les chats, les grands chats | dont la caresse griffe, |
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Quand ils sont devant l'âtre | accroupis de travers, |
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Saurais-tu déchiffrer | le vivant logogriphe |
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Qu'allume le phosphore | au fond de leurs yeux verts ? |
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Es-tu la confidente | intime de la lune, |
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Et, tout le jour, fuyant | le soleil ennemi, |
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As-tu l'amour de l'heure | inquiétante et brune |
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Où l'objet grandissant | ne se voit qu'à demi ? |
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S'attache-t-il à toi | le doute insatiable, |
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Comme le tartre aux dents, | comme la rouille au fer ? |
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Te sens-tu frissonner | quand on parle du diable, |
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Et crois-tu qu'il existe | ailleurs que dans l'enfer ? |
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As-tu peur du remords | plus que du mal physique, |
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Et vas-tu dans Pascal | abreuver ta douleur ? |
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Chopin est-il pour toi | l'Ange de la musique, |
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Et Delacroix le grand | sorcier de la couleur ? |
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As-tu le rire triste | et les larmes sincères, |
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Le mépris sans effort, | l'orgueil sans vanité ? |
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b |
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Fuis-tu les cœurs banals | et les esprits faussaires |
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Dans l'asile du rêve | et de la vérité ? |
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— Hélas ! autant vaudrait | questionner la tombe ! |
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La bouche de la femme | est donc close à jamais |
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Que, nulle part, le Oui | de mon âme n'en tombe ?… |
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a |
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Je l'interroge encore | et puis encore… mais, |
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b |
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Hélas ! autant vaudrait | questionner la tombe ! |
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a |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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