LES ÂMES |
Les Parfums |
À Georges Lorin.
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Un parfum chante en moi│ comme un air obsédant : |
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Tout mon corps se repaît│ de sa moindre bouffée, |
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Et je crois que j'aspire│ une haleine de fée, |
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Qu'il soit proche ou lointain,│ qu'il soit vague ou strident. |
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Fils de l'air qui les cueille│ ou bien qui les déterre, |
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Ils sont humides, mous,│ froids ou chauds comme lui, |
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Et, comme l'air encor,│ dès que la lune a lui, |
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Ils ont plus de saveur│ ayant plus de mystère. |
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Oh oui ! dans l'ombre épaisse│ ou dans le demi-jour, |
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Se gorger de parfums│ comme d'une pâture, |
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C'est bien subodorer│ l'urne de la Nature, |
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Humer le souvenir,│ et respirer l'amour ! |
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Ces doux asphyxieurs│ aussi lents qu'impalpables |
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Divinisent l'extase│ au milieu des sophas, |
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Et les folles Iñès│ et les pâles Raphas |
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En pimentent l'odeur│ de leurs baisers coupables. |
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Ils font pour me bercer│ d'innombrables trajets |
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Dans l'air silencieux│ des solitudes mornes, |
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Et là, se mariant│ à mes rêves sans bornes, |
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Savent donner du charme│ aux plus hideux objets. |
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Toute la femme aimée│ est dans le parfum tiède |
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Qui sort comme un soupir│ des flacons ou des fleurs, |
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Et l'on endort l'ennui,│ le vieux Roi des douleurs, |
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Avec cet invisible│ et délicat remède. |
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Sois béni, vert printemps,│ si cher aux cœurs blessés, |
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Puisqu'en ressuscitant│ la flore ensevelie |
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Tu parfumes de grâce│ et de mélancolie |
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Les paysages morts│ que l'hiver a laissés. |
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Tous les cœurs désolés,│ toutes les urnes veuves |
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Leur conservent un flair│ pieux, et l'on a beau |
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Vivre ainsi qu'un cadavre│ au fond de son tombeau, |
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Les parfums sont toujours│ des illusions neuves. |
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S'ils errent, dégagés│ de tout mélange impur, |
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Rampant sur la couleur,│ chevauchant la musique, |
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On est comme emporté│ loin du monde physique |
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Dans un paradis bleu│ chaste comme l'azur ! |
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Mais lorsque se mêlant│ aux senteurs de la femme |
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Dont la seule âcreté│ débauche la raison, |
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Ils en font un subtil│ et capiteux poison |
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Qu'aspirent à longs traits│ les narines en flamme, |
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C'est le Vertige aux flux│ et reflux scélérats |
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Qui monte à la cervelle│ et perd la conscience, |
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Et l'on mourrait alors│ avec insouciance |
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Si la Dame aux parfums│ disait : « Meurs dans mes bras ! » |
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Complices familiers│ des lustres et des cierges, |
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Ils sont tristes ou gais,│ chastes ou corrupteurs ; |
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Et plus d'un sanctuaire│ a d'impures senteurs |
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Qui vont parler d'amour│ aux muqueuses des vierges. |
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Par eux, l'esprit s'aiguise│ et la chair s'ennoblit ; |
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Ils chargent de langueur│ un mouchoir de batiste, |
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Et pour le sensuel│ et fastueux artiste, |
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Ils sont les receleurs│ du songe et de l'oubli : |
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— Jusqu'à ce que l'infecte│ et mordante mixture |
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De sciure de bois,│ de son et de phénol |
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Saupoudre son corps froid,│ couleur de vitriol, |
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Dans le coffre du ver│ et de la pourriture. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 14(abba)
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