| LES ÂMES |
| Les Parfums |
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À Georges Lorin.
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Un parfum chante en moi⎟ comme un air obsédant : |
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Tout mon corps se repaît⎟ de sa moindre bouffée, |
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Et je crois que j'aspire⎟ une haleine de fée, |
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Qu'il soit proche ou lointain,⎟ qu'il soit vague ou strident. |
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Fils de l'air qui les cueille⎟ ou bien qui les déterre, |
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Ils sont humides, mous,⎟ froids ou chauds comme lui, |
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Et, comme l'air encor,⎟ dès que la lune a lui, |
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Ils ont plus de saveur⎟ ayant plus de mystère. |
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Oh oui ! dans l'ombre épaisse⎟ ou dans le demi-jour, |
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Se gorger de parfums⎟ comme d'une pâture, |
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C'est bien subodorer⎟ l'urne de la Nature, |
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Humer le souvenir,⎟ et respirer l'amour ! |
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Ces doux asphyxieurs⎟ aussi lents qu'impalpables |
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Divinisent l'extase⎟ au milieu des sophas, |
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Et les folles Iñès⎟ et les pâles Raphas |
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En pimentent l'odeur⎟ de leurs baisers coupables. |
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Ils font pour me bercer⎟ d'innombrables trajets |
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Dans l'air silencieux⎟ des solitudes mornes, |
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Et là, se mariant⎟ à mes rêves sans bornes, |
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Savent donner du charme⎟ aux plus hideux objets. |
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Toute la femme aimée⎟ est dans le parfum tiède |
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Qui sort comme un soupir⎟ des flacons ou des fleurs, |
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Et l'on endort l'ennui,⎟ le vieux Roi des douleurs, |
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Avec cet invisible⎟ et délicat remède. |
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Sois béni, vert printemps,⎟ si cher aux cœurs blessés, |
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Puisqu'en ressuscitant⎟ la flore ensevelie |
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Tu parfumes de grâce⎟ et de mélancolie |
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Les paysages morts⎟ que l'hiver a laissés. |
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Tous les cœurs désolés,⎟ toutes les urnes veuves |
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Leur conservent un flair⎟ pieux, et l'on a beau |
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Vivre ainsi qu'un cadavre⎟ au fond de son tombeau, |
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Les parfums sont toujours⎟ des illusions neuves. |
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S'ils errent, dégagés⎟ de tout mélange impur, |
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Rampant sur la couleur,⎟ chevauchant la musique, |
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On est comme emporté⎟ loin du monde physique |
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Dans un paradis bleu⎟ chaste comme l'azur ! |
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Mais lorsque se mêlant⎟ aux senteurs de la femme |
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Dont la seule âcreté⎟ débauche la raison, |
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Ils en font un subtil⎟ et capiteux poison |
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Qu'aspirent à longs traits⎟ les narines en flamme, |
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C'est le Vertige aux flux⎟ et reflux scélérats |
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Qui monte à la cervelle⎟ et perd la conscience, |
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Et l'on mourrait alors⎟ avec insouciance |
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Si la Dame aux parfums⎟ disait : « Meurs dans mes bras ! » |
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Complices familiers⎟ des lustres et des cierges, |
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Ils sont tristes ou gais,⎟ chastes ou corrupteurs ; |
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Et plus d'un sanctuaire⎟ a d'impures senteurs |
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Qui vont parler d'amour⎟ aux muqueuses des vierges. |
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Par eux, l'esprit s'aiguise⎟ et la chair s'ennoblit ; |
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Ils chargent de langueur⎟ un mouchoir de batiste, |
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Et pour le sensuel⎟ et fastueux artiste, |
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Ils sont les receleurs⎟ du songe et de l'oubli : |
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— Jusqu'à ce que l'infecte⎟ et mordante mixture |
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De sciure de bois,⎟ de son et de phénol |
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Saupoudre son corps froid,⎟ couleur de vitriol, |
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Dans le coffre du ver⎟ et de la pourriture. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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