LES ÂMES |
Les Parfums |
À Georges Lorin.
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Un parfum chante en moi | comme un air obsédant : |
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Tout mon corps se repaît | de sa moindre bouffée, |
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Et je crois que j'aspire | une haleine de fée, |
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Qu'il soit proche ou lointain, | qu'il soit vague ou strident. |
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Fils de l'air qui les cueille | ou bien qui les déterre, |
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Ils sont humides, mous, | froids ou chauds comme lui, |
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Et, comme l'air encor, | dès que la lune a lui, |
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Ils ont plus de saveur | ayant plus de mystère. |
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Oh oui ! dans l'ombre épaisse | ou dans le demi-jour, |
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Se gorger de parfums | comme d'une pâture, |
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C'est bien subodorer | l'urne de la Nature, |
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Humer le souvenir, | et respirer l'amour ! |
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Ces doux asphyxieurs | aussi lents qu'impalpables |
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Divinisent l'extase | au milieu des sophas, |
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Et les folles Iñès | et les pâles Raphas |
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En pimentent l'odeur | de leurs baisers coupables. |
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Ils font pour me bercer | d'innombrables trajets |
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Dans l'air silencieux | des solitudes mornes, |
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Et là, se mariant | à mes rêves sans bornes, |
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Savent donner du charme | aux plus hideux objets. |
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Toute la femme aimée | est dans le parfum tiède |
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Qui sort comme un soupir | des flacons ou des fleurs, |
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Et l'on endort l'ennui, | le vieux Roi des douleurs, |
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Avec cet invisible | et délicat remède. |
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Sois béni, vert printemps, | si cher aux cœurs blessés, |
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Puisqu'en ressuscitant | la flore ensevelie |
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Tu parfumes de grâce | et de mélancolie |
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Les paysages morts | que l'hiver a laissés. |
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Tous les cœurs désolés, | toutes les urnes veuves |
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Leur conservent un flair | pieux, et l'on a beau |
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Vivre ainsi qu'un cadavre | au fond de son tombeau, |
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Les parfums sont toujours | des illusions neuves. |
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S'ils errent, dégagés | de tout mélange impur, |
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Rampant sur la couleur, | chevauchant la musique, |
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On est comme emporté | loin du monde physique |
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Dans un paradis bleu | chaste comme l'azur ! |
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Mais lorsque se mêlant | aux senteurs de la femme |
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Dont la seule âcreté | débauche la raison, |
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Ils en font un subtil | et capiteux poison |
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Qu'aspirent à longs traits | les narines en flamme, |
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C'est le Vertige aux flux | et reflux scélérats |
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Qui monte à la cervelle | et perd la conscience, |
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Et l'on mourrait alors | avec insouciance |
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Si la Dame aux parfums | disait : « Meurs dans mes bras ! » |
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Complices familiers | des lustres et des cierges, |
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Ils sont tristes ou gais, | chastes ou corrupteurs ; |
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Et plus d'un sanctuaire | a d'impures senteurs |
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Qui vont parler d'amour | aux muqueuses des vierges. |
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Par eux, l'esprit s'aiguise | et la chair s'ennoblit ; |
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Ils chargent de langueur | un mouchoir de batiste, |
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Et pour le sensuel | et fastueux artiste, |
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Ils sont les receleurs | du songe et de l'oubli : |
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— Jusqu'à ce que l'infecte | et mordante mixture |
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De sciure de bois, | de son et de phénol |
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Saupoudre son corps froid, | couleur de vitriol, |
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Dans le coffre du ver | et de la pourriture. |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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