| LES ARBRES |
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Arbres, grands végétaux,│ martyrs des saisons fauves. |
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Sombres lyres des vents,│ ces noirs musiciens, |
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Que vous soyez feuillus│ ou que vous soyez chauves, |
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Le poète vous aime│ et vos spleens sont les siens. |
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Quand le regard du peintre│ a soif de pittoresque. |
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C'est à vous qu'il s'abreuve│ avec avidité, |
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Car vous êtes l'immense│ et formidable fresque |
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Dont la terre sans fin│ pare sa nudité. |
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De vous un magnétisme│ étrange se dégage. |
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Plein de poésie âpre│ et d'amères saveurs ; |
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Et quand vous bruissez,│ vous êtes le langage |
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Que la nature ébauche│ avec les grands rêveurs. |
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Quand l'éclair et la foule│ enflent rafale et grêle, |
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Les forêts sont des mers│ dont chaque arbre est un flot. |
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Et tous, le chêne énorme│ et le coudrier grêle, |
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Dans l'opaque fouillis│ poussent un long sanglot. |
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Alors, vous qui parfois,│ muets comme des marbres, |
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Vous endormez, pareils│ à des cœurs sans remords, |
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Vous tordez vos grands bras,│ vous hurlez, pauvres arbres, |
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Sous l'horrible galop│ des éléments sans mors. |
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L'été, plein de langueurs,│ l'oiseau clôt ses paupières |
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Et dort paisiblement│ sur vos mouvants hamacs, |
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Vous êtes les écrans│ des herbes et des pierres |
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Et vous mêlez votre ombre│ à la fraîcheur des lacs. |
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Et quand la canicule,│ aux vivants si funeste, |
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Pompe les étangs bruns,│ miroirs des joncs fluets, |
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Dans l'atmosphère lourde│ où fermente la peste, |
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Vous immobilisez│ vos branchages muets. |
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Votre mélancolie,│ à la fin de l'automne, |
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Est pénétrante, alors│ que sans fleurs et sans nids, |
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Sous un ciel nébuleux│ où d'heure en heure il tonne, |
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Vous semblez écrasés│ par vos rameaux jaunis. |
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Les seules nuits de mai,│ sous les rayons stellaires, |
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Aux parfums dont la terre│ emplit ses encensoirs, |
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Vous oubliez parfois│ vos douleurs séculaires |
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Dans un sommeil bercé│ par le zéphyr des soirs. |
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Une brume odorante│ autour de vous circule |
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Quand l'aube a dissipé│ la nocturne stupeur, |
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Et, quand vous devenez│ plus grands au crépuscule, |
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Le poète frémit│ comme s'il avait peur. |
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Sachant qu'un drame étrange│ est joué sous vos dômes, |
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Par les bêtes le jour,│ par les spectres la nuit, |
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Pour voir rôder les loups│ et glisser les fantômes, |
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Vos invisibles yeux│ s'ouvrent au moindre bruit. |
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Et le soleil vous mord,│ l'aquilon vous cravache, |
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L'hiver vous coud tout vifs│ dans un froid linceul blanc, |
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Et vous souffrez toujours│ jusqu'à ce que la hache |
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Taillade votre chair│ et vous tranche en sifflant. |
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Partout où vous vivez,│ chênes, peupliers, ormes, |
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Dans les cités, aux champs,│ et sur les rocs déserts, |
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Je fraternise avec│ les tristesses énormes |
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Que vos sombres rameaux│ épandent par les airs. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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| forme globale |
type : suite périodique
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schéma : 13(abab)
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