| LES ARBRES |
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Arbres, grands végétaux, | martyrs des saisons fauves. |
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Sombres lyres des vents, | ces noirs musiciens, |
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Que vous soyez feuillus | ou que vous soyez chauves, |
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Le poète vous aime | et vos spleens sont les siens. |
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Quand le regard du peintre | a soif de pittoresque. |
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C'est à vous qu'il s'abreuve | avec avidité, |
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Car vous êtes l'immense | et formidable fresque |
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Dont la terre sans fin | pare sa nudité. |
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De vous un magnétisme | étrange se dégage. |
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Plein de poésie âpre | et d'amères saveurs ; |
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Et quand vous bruissez, | vous êtes le langage |
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Que la nature ébauche | avec les grands rêveurs. |
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Quand l'éclair et la foule | enflent rafale et grêle, |
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Les forêts sont des mers | dont chaque arbre est un flot. |
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Et tous, le chêne énorme | et le coudrier grêle, |
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Dans l'opaque fouillis | poussent un long sanglot. |
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Alors, vous qui parfois, | muets comme des marbres, |
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Vous endormez, pareils | à des cœurs sans remords, |
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Vous tordez vos grands bras, | vous hurlez, pauvres arbres, |
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Sous l'horrible galop | des éléments sans mors. |
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L'été, plein de langueurs, | l'oiseau clôt ses paupières |
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Et dort paisiblement | sur vos mouvants hamacs, |
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Vous êtes les écrans | des herbes et des pierres |
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Et vous mêlez votre ombre | à la fraîcheur des lacs. |
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Et quand la canicule, | aux vivants si funeste, |
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Pompe les étangs bruns, | miroirs des joncs fluets, |
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Dans l'atmosphère lourde | où fermente la peste, |
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Vous immobilisez | vos branchages muets. |
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Votre mélancolie, | à la fin de l'automne, |
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Est pénétrante, alors | que sans fleurs et sans nids, |
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Sous un ciel nébuleux | où d'heure en heure il tonne, |
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Vous semblez écrasés | par vos rameaux jaunis. |
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Les seules nuits de mai, | sous les rayons stellaires, |
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Aux parfums dont la terre | emplit ses encensoirs, |
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Vous oubliez parfois | vos douleurs séculaires |
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Dans un sommeil bercé | par le zéphyr des soirs. |
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Une brume odorante | autour de vous circule |
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Quand l'aube a dissipé | la nocturne stupeur, |
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Et, quand vous devenez | plus grands au crépuscule, |
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Le poète frémit | comme s'il avait peur. |
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Sachant qu'un drame étrange | est joué sous vos dômes, |
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Par les bêtes le jour, | par les spectres la nuit, |
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Pour voir rôder les loups | et glisser les fantômes, |
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Vos invisibles yeux | s'ouvrent au moindre bruit. |
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Et le soleil vous mord, | l'aquilon vous cravache, |
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L'hiver vous coud tout vifs | dans un froid linceul blanc, |
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Et vous souffrez toujours | jusqu'à ce que la hache |
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Taillade votre chair | et vous tranche en sifflant. |
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Partout où vous vivez, | chênes, peupliers, ormes, |
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Dans les cités, aux champs, | et sur les rocs déserts, |
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Je fraternise avec | les tristesses énormes |
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Que vos sombres rameaux | épandent par les airs. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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