| LES BOTTINES D'ÉTOFFE |
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Dans un bourg de province | appelé Saint-Christophe, |
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Un jour que je rôdais | près des chevaux de bois, |
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Au son désespéré | d'un grand orgue aux abois, |
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J'entrevis tout à coup | deux bottines d'étoffe. |
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L'une semblait dormir | sur le frêle étrier, |
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L'autre bougeait avec | une certaine morgue. |
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A quelque pas, sans trêve, | un vieux ménétrier |
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Se démanchait le bras | comme le joueur d'orgue. |
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Les grincements aigus | du violon m'entraient |
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Dans l'âme, et m'égaraient | au fond d'un spleen sans bornes, |
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Et toujours, toujours les | bottines se montraient |
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Dans le gai tournoiement | des petits chevaux mornes. |
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Pauvres petits chevaux ! | roides sous le harnais, |
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Vertigineusement | ils roulaient dans le vague. |
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Leur maître, un acrobate | à l'accent béarnais, |
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S'essoufflait à crier : | « A la bague ! A la bague ! » |
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Ils me navraient ! J'aurais | voulu les embrasser |
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Et dire à leur bois peint, | que je douais d'une âme, |
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Combien je maudissais | le bateleur infâme |
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Qui se faisait un jeu | d'ainsi les harasser. |
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Mais en vain j'emplissais | mes yeux de leurs marbrures, |
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Et je m'apitoyais | sur leur mauvais destin, |
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Mon regard ne lorgnait, | lascif et clandestin, |
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Que les bottines, dont | il buvait les cambrures. |
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Oh ! comme elles plaquaient | sur les doux inconnus |
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Dont mon rêve léchait | l'ensorcelant mystère ! |
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Moules délicieux | de pieds frôleurs de terre |
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Que j'aurais voulu mordre | en les voyant tout nus. |
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Et le ménétrier | sciait ses cordes minces |
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Et celui qui tournait | la manivelle, hélas ! |
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De l'orgue poitrinaire | effroyablement las |
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Y cramponnait ses mains, | abominables pinces. |
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Quelle mélancolie | amoureuse dans l'air |
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Et dans mon cœur ! des chants | rauques sortaient des bouges, |
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Un soleil capiteux | dardait ses rayons rouges |
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Qui grisaient lentement | les filles à l'œil clair. |
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Bruits, senteurs, atmosphère, | aspect de la cohue |
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Se ruant à la fête | avec des rires mous, |
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Et des petits chevaux | tournant comme un remous, |
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Jusqu'à l'entrain niais | des bourgeois que je hue ; |
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Toutes ces choses-là | sans doute m'obsédaient, |
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Mais qu'était-ce à côté | de ces bottines grises |
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Dont ma chair et mon âme | étaient si fort éprises |
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Que j'aurais souffleté | ceux qui les regardaient ? |
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Ainsi que d'un écrin | gorgé de pierreries, |
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D'épingles d'or massif, | et de gros diamants, |
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Il en sortait pour moi | tant d'éblouissements |
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Que mon œil effaré | nageait dans des féeries. |
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Elles me piétinaient | l'imagination, |
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Mais avec tant d'amour, | qu'ainsi foulé par elles, |
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J'avais des voluptés | presque surnaturelles |
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Qui m'emportaient en pleine | hallucination. |
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Alors, plus d'acrobate | à la figure osseuse, |
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Plus de foule ! plus rien ! | sous les cieux embrasés, |
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Au milieu d'une extase | aromale et berceuse |
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J'avais pour m'assoupir | un hamac de baisers. |
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Oh ! qui rendra jamais | l'attouchement magique |
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De ces bottines d'ange | aux souplesses d'oiseaux ? |
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Tout ce que la langueur | a de plus léthargique |
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Se mêlait à ma moelle | et coulait dans mes os ! |
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Leurs petits bouts carrés | me becquetaient les lèvres. |
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Et leurs talons pointus | me chatouillaient le cou ; |
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Et tout mon corps flambait : | délicieuses fièvres |
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Qui me vaporisaient | le sang ! — Quand tout à coup, |
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La nuit vint embrumer | le bourg de Saint-Christophe : |
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L'orgue et le violon | moururent tous les deux ; |
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Les petits chevaux peints | s'arrêtèrent hideux ; |
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Et je ne revis plus | les bottines d'étoffe. |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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