| LA MARE AUX GRENOUILLES |
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Cette mare, l'hiver, | devient inquiétante, |
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Elle s'étale au loin | sous le ciel bas et gris, |
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Sorte de poix aqueuse, | horrible et clapotante, |
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Où trempent les cheveux | des saules rabougris. |
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La lande tout autour | fourmille de crevasses, |
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L'herbe rare y languit | dans des terrains mouvants, |
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D'étranges végétaux | s'y convulsent, vivaces, |
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Sous le fouet invisible | et féroce des vents ; |
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Les animaux transis, | que la rafale assiège, |
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Y râlent sur des lits | de fange et de verglas, |
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Et les corbeaux — milliers | de points noirs sur la neige — |
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Les effleurent du bec | en croassant leur glas. |
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Mais la lande, l'été, | comme une tôle ardente, |
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Rutile en ondoyant | sous un tel brasier bleu, |
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Que l'arbre, la bergère | et la bête rôdante |
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Aspirent dans l'air lourd | des effluves de feu. |
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Pourtant, jamais la mare | aux ajoncs fantastiques |
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Ne tarit. Vert miroir | tout encadré de fleurs |
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Et d'un fourmillement | de plantes aquatiques, |
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Elle est rasée alors | par les merles siffleurs. |
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Aux saules, aux gazons | que la chaleur tourmente, |
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Elle offre l'éventail | de son humidité, |
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Et, riant à l'azur, | — limpidité dormante, — |
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Elle s'épanouit | comme un lac enchanté. |
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Or, plus que les brebis, | vaguant toutes fluettes |
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Dans la profondeur chaude | et claire du lointain, |
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Plus que les papillons, | fleurs aux ailes muettes, |
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Qui s'envolent dans l'air | au lever du matin, |
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Plus que l'Ève des champs, | fileuse de quenouilles, |
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Ce qui m'attire alors | sur le vallon joyeux, |
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C'est que la grande mare | est pleine de grenouilles, |
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— Bon petit peuple vert | qui réjouit mes yeux. — |
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Les unes : père, mère, | enfant mâle et femelle, |
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Lasses de l'eau vaseuse | à force de plongeons, |
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Par sauts précipités, | grouillantes, pêle-mêle, |
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Friandes de soleil, | s'élancent hors des joncs ; |
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Elles s'en vont au loin | s'accroupir sur les pierres, |
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Sur les champignons plats, | sur les bosses des troncs, |
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Et clignotent bientôt | leurs petites paupières |
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Dans un nimbe endormeur | et bleu de moucherons. |
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Émeraude vivante | au sein des herbes rousses, |
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Chacune luit en paix | sous le midi brûlant ; |
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Leur respiration | a des lenteurs si douces |
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Qu'à peine on voit bouger | leur petit goitre blanc. |
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Elles sont là, sans bruit | rêvassant par centaines, |
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S'enivrant au soleil | de leur sécurité ; |
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Un scarabée errant | du bout de ses antennes |
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Fait tressaillir parfois | leur immobilité. |
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La vipère et l'enfant — | deux venins ! — sont pour elles |
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Un plus mortel danger | que le pied lourd des bœufs : |
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A leur approche, avec | des bonds de sauterelles, |
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Je les vois se ruer | à leurs gîtes bourbeux ; |
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Les autres que sur l'herbe | un bruit laisse éperdues, |
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Ou qui préfèrent l'onde | au sol poudreux et dur, |
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A la surface, aux bords, | les pattes étendues, |
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Inertes hument l'air, | le soleil et l'azur. |
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Ces reptiles mignons | qui sont, malgré leur forme, |
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Poissons dans les marais, | et sur la terre oiseaux, |
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Sautillent à mes pieds, | que j'erre ou que je dorme, |
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Sur le bord de l'étang | troué par leurs museaux. |
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Je suis le familier | de ces bêtes peureuses |
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A ce point que, sur l'herbe | et dans l'eau, sans émoi, |
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Dans la saison du frai | qui les rend langoureuses, |
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Elles viennent s'unir | et s'aimer devant moi. |
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Et près d'elles, toujours, | le mal qui me torture, |
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L'ennui, — sombre veilleur, | — dans la mare s'endort ; |
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Et, ravi, je savoure | une ode à la nature |
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Dans l'humble fixité | de leurs yeux cerclés d'or. |
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Et tout rit : ce n'est plus | le corbeau qui croasse |
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Son hymne sépulcral | aux charognes d'hiver : |
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Sur la lande aujourd'hui | la grenouille coasse, |
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— Bruit monotone et gai | claquant sous le ciel clair. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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