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Dans les ciels de Toussaint│ la pluie est humble et lente ! |
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Maladive beauté│ de ces ciels où des fils |
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Ont capturé notre âme│ en leurs réseaux subtils, |
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Écheveau qu'on croit frêle│ et qui nous violente ! |
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Quel remède à l'ennui│ des longs jours pluvieux ? |
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Et comment éclaircir,│ lorsqu'on y est en proie, |
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Le mystère de leur│ tristesse qui larmoie ? |
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Sont-ce les pleurs du ciel —│ pleurés avec quels yeux ? |
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Sont-ce les pleurs du ciel —│ en deuil de quelle peine ? |
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Car la pluie a vraiment│ une tristesse humaine ! |
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Pluie éparse. Elle nous│ atteint ! C'est comme afin |
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De nous lier à sa│ peine contagieuse. |
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Elle s'étend│ dans l'atmosphère│ spongieuse |
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Et, grise, elle renaît│ d'elle-même sans fin. |
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Pluie étrange. Est-ce│ un filet où│ l'âme se mouille |
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Et se débat ?│ Est-ce de la poussière d'eau ? |
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Ou l'effilochement│ fil à fil d'un rideau ? |
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Est-ce le chanvre│ impalpable d'une quenouille ? |
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Ou bien le ciel a-t-il│ lui-même des douleurs |
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Et pleut-il simplement│ les jours que le ciel pleure ? |
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Alors tout s'élucide :│ attraction des pleurs ! |
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La pluie apporte en nous│ les tristesses de l'heure ; |
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Insinuante, jusqu'│en nous elle descend ; |
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Elle cherche nos pleurs│ et va les accroissant, |
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Ô pluie alimentant│ le réservoir des larmes ! |
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Inexorable pluie !│ Apporteuse d'alarmes ! |
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Nous n'en souffrons si fort│ que pour prévoir un peu |
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Qu'après la pluie et les│ heures sombres enfuies, |
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Même lorsque le ciel│ sera de nouveau bleu, |
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Il nous faudra plus tard│ pleurer toutes ces pluies. |
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