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Dans les ciels de Toussaint⎟ la pluie est humble et lente ! |
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Maladive beauté⎟ de ces ciels où des fils |
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Ont capturé notre âme⎟ en leurs réseaux subtils, |
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Écheveau qu'on croit frêle⎟ et qui nous violente ! |
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Quel remède à l'ennui⎟ des longs jours pluvieux ? |
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Et comment éclaircir,⎟ lorsqu'on y est en proie, |
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Le mystère de leur⎟ tristesse qui larmoie ? |
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Sont-ce les pleurs du ciel —⎟ pleurés avec quels yeux ? |
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Sont-ce les pleurs du ciel —⎟ en deuil de quelle peine ? |
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Car la pluie a vraiment⎟ une tristesse humaine ! |
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Pluie éparse. Elle nous⎟ atteint ! C'est comme afin |
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De nous lier à sa⎟ peine contagieuse. |
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Elle s'étend⎟ dans l'atmosphère⎟ spongieuse |
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Et, grise, elle renaît⎟ d'elle-même sans fin. |
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Pluie étrange. Est-ce⎟ un filet où⎟ l'âme se mouille |
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Et se débat ?⎟ Est-ce de la poussière d'eau ? |
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Ou l'effilochement⎟ fil à fil d'un rideau ? |
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Est-ce le chanvre⎟ impalpable d'une quenouille ? |
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Ou bien le ciel a-t-il⎟ lui-même des douleurs |
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Et pleut-il simplement⎟ les jours que le ciel pleure ? |
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Alors tout s'élucide :⎟ attraction des pleurs ! |
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La pluie apporte en nous⎟ les tristesses de l'heure ; |
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Insinuante, jusqu'⎟en nous elle descend ; |
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Elle cherche nos pleurs⎟ et va les accroissant, |
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Ô pluie alimentant⎟ le réservoir des larmes ! |
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Inexorable pluie !⎟ Apporteuse d'alarmes ! |
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Nous n'en souffrons si fort⎟ que pour prévoir un peu |
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Qu'après la pluie et les⎟ heures sombres enfuies, |
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Même lorsque le ciel⎟ sera de nouveau bleu, |
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Il nous faudra plus tard⎟ pleurer toutes ces pluies. |
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