LES MALADES AUX FENÊTRES |
XIX |
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Émoi de peu à peu⎟ recommencer à vivre ! |
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De rentrer dans la vie⎟ où déjà l'on se sent |
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Presque étranger, comme à⎟ son retour un absent ; |
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Incertitude ! Pas⎟ désappris ! On est ivre ! |
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Ah ! ce soleil trop clair,⎟ cette lumière neuve ! |
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Tout tourne : soleil, fleurs⎟ et les arbres un peu, |
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Oscillant dans le vent —⎟ tels les mâts sur un fleuve — |
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Et l'on regarde⎟ entre leurs feuilles⎟ le ciel bleu. |
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On est l'oiseau⎟ qui s'aventure⎟ après la pluie ; |
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On est le verger blanc⎟ dans le réveil d'avril ; |
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Pourtant on craint la grêle,⎟ un retour du péril : |
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La maladie⎟ est-elle loin⎟ et bien enfuie ? |
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Comme on en tremble encore !⎟ Et quels pas calculés |
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Par crainte d'être faible⎟ et de quelque rechute ! |
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Pouvoir marcher jusqu'à⎟ ces arbres reculés ! |
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Espoir et peur, ombre et⎟ soleil sur la minute… |
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Heure trouble ! Émoi d'un⎟ logis longtemps fermé |
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Où chavire dans le⎟ miroir l'aube venue ; |
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On se sent seul, épars⎟ et désaccoutumé |
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De la vie, au lointain,⎟ qui toujours continue. |
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On est le pénitent⎟ sorti d'une neuvaine |
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Et dépris de la vie⎟ à cause de l'encens ; |
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Ah ! que la vie est loin !⎟ Ah ! que la vie est vaine ! |
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Où vont-ils donc, tous ces⎟ passants, tous ces passants ? |
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Ils se hâtent ; mais leur⎟ affairement étonne ; |
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Ils s'égaient ; mais leur joie⎟ est étrange et fait mal ; |
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Soi-même, au milieu d'eux,⎟ on se sent anormal ; |
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Et la vie où l'on rentre⎟ a l'air si monotone. |
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Hier on vivait encor⎟ comme derrière un verre, |
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Convalescence ! Mais⎟ maintenant on a l'air |
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Du matelot morose⎟ et qui s'ennuie à terre |
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D'être sorti⎟ de l'aventure⎟ de la mer. |
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On semble avoir aussi⎟ navigué des années |
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— La maladie étant⎟ un voyage chez Dieu — |
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b |
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Et revenir vieilli⎟ dans des villes fanées, |
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a |
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Triste, ne sachant plus⎟ que des gestes d'adieu ! |
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b |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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