| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| XIX |
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Émoi de peu à peu | recommencer à vivre ! |
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De rentrer dans la vie | où déjà l'on se sent |
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Presque étranger, comme à | son retour un absent ; |
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Incertitude ! Pas | désappris ! On est ivre ! |
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a |
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Ah ! ce soleil trop clair, | cette lumière neuve ! |
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Tout tourne : soleil, fleurs | et les arbres un peu, |
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Oscillant dans le vent — | tels les mâts sur un fleuve — |
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a |
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Et l'on regarde | entre leurs feuilles | le ciel bleu. |
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b |
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On est l'oiseau | qui s'aventure | après la pluie ; |
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a |
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On est le verger blanc | dans le réveil d'avril ; |
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b |
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Pourtant on craint la grêle, | un retour du péril : |
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La maladie | est-elle loin | et bien enfuie ? |
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Comme on en tremble encore ! | Et quels pas calculés |
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Par crainte d'être faible | et de quelque rechute ! |
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Pouvoir marcher jusqu'à | ces arbres reculés ! |
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Espoir et peur, ombre et | soleil sur la minute… |
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Heure trouble ! Émoi d'un | logis longtemps fermé |
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Où chavire dans le | miroir l'aube venue ; |
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On se sent seul, épars | et désaccoutumé |
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a |
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De la vie, au lointain, | qui toujours continue. |
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On est le pénitent | sorti d'une neuvaine |
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Et dépris de la vie | à cause de l'encens ; |
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Ah ! que la vie est loin ! | Ah ! que la vie est vaine ! |
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Où vont-ils donc, tous ces | passants, tous ces passants ? |
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Ils se hâtent ; mais leur | affairement étonne ; |
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Ils s'égaient ; mais leur joie | est étrange et fait mal ; |
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Soi-même, au milieu d'eux, | on se sent anormal ; |
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Et la vie où l'on rentre | a l'air si monotone. |
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Hier on vivait encor | comme derrière un verre, |
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Convalescence ! Mais | maintenant on a l'air |
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Du matelot morose | et qui s'ennuie à terre |
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D'être sorti | de l'aventure | de la mer. |
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On semble avoir aussi | navigué des années |
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— La maladie étant | un voyage chez Dieu — |
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Et revenir vieilli | dans des villes fanées, |
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a |
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Triste, ne sachant plus | que des gestes d'adieu ! |
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b |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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