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Maintenant, c'est l'émoi⎟ plus subtil des odeurs ! |
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Soudain la chambre close⎟ est toute viciée |
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Par on ne sait⎟ quels aromes lourds et rôdeurs ; |
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Puis flotte une senteur⎟ qui semble émaciée |
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Et si faible qu'elle est⎟ sur le point de mourir ; |
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Le malade sent tout :⎟ qu'un parfum se cramponne ; |
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Que d'autres sont épars⎟ dont la présence est bonne : |
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Calmes fruits pour la soif⎟ achevant de mûrir, |
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Bouquet fleurant à peine⎟ et qui se neutralise, |
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Survivance dans le⎟ linge d'un vieux sachet |
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Qui, depuis des matins⎟ d'autrefois, s'y cachait, |
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Tel un encens d'anciens⎟ saluts dans une église. |
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Puis il perçoit aussi⎟ des aromes brutaux |
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Comme un attouchement⎟ d'instruments d'hôpitaux ; |
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Des relents volatils⎟ d'éther et de morphine |
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Sortis de la fiole⎟ où dort leur senteur fine |
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Qui procure un sommeil⎟ frais comme dans un bois ; |
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Puis des parfums aigris⎟ de potions, de ouates, |
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Des odeurs en sourdine⎟ et qui se tenaient coites, |
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Des poisons condensés,⎟ tout à coup aux abois, |
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Qu'on jugeait prisonniers⎟ dans les pastilles closes |
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Mais qui s'évadent, tel⎟ l'hiver hors des flocons, |
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Et tournent en vertige,⎟ exaspérant leurs doses, |
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Ô câlins, ô rusés,⎟ ô furieux poisons, |
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Qui font soudain que le⎟ malade qui s'étonne |
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Croit, dans l'air fermenté⎟ de la chambre, qu'il tonne |
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Et s'être assis dans un⎟ jardin trop vénéneux. |
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Ah ! cet affinement⎟ des soirs de maladie, |
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Quand tout crispe les nerfs,⎟ se répercute en eux ! |
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Araignée aux aguets⎟ dans une toile ourdie ; |
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Sens aiguisés jusqu'à⎟ l'infinitésimal. |
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Qui les disait bornés ?⎟ Chacun est une embûche |
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Qui capture tout bruit,⎟ où toute odeur trébuche, |
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Si bien que le cerveau⎟ s'en paraît anormal, |
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— Ruche désordonnée⎟ où, dans l'or des cellules, |
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Avec l'essaim de ses⎟ abeilles qu'elle attend, |
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Entreraient, comme des⎟ intrus, au même instant |
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De minimes fourmis,⎟ de folles libellules. |
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