LES MALADES AUX FENÊTRES |
IX |
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Le malade pensif│ est si loin de la vie |
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Et pour ses yeux la vie│ autrement signifie ; |
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Comme tout s'est fané│ soudain, et quel recul ! |
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Il voit dans leur aspect│ d'éternité les choses. |
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Était-ce bien la peine│ alors d'aimer les roses ? |
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Et comme tout, vraiment│ presque tout, semble nul ! |
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Il est si loin, si par│ delà le paysage ; |
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Si haut, comme monté│ sur un clocher sans âge, |
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Comme enfin parvenu│ parmi de vierges monts. |
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Ah ! qu'il prend en pitié│ tout ce que nous nommons |
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Nos passions, nos buts,│ nos devoirs, nos mobiles ; |
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Que les arbres, en bas,│ lui paraissent débiles ! |
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L'amour ? Frivole jeu !│ Vain espoir d'être aimé ! |
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Vouloir toujours dans son│ âme le temps de mai ! |
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Comme on s'acharne après│ cette folle chimère |
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De se sentir, avec│ un autre, congénère, |
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De ne plus être seul,│ ni deux, mais un enfin… |
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Rêve illusoire ! On est│ deux miroirs face à face |
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Se renvoyant│ quelques reflets│ à leur surface… |
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Ah ! s'être, fût-ce un jour,│ réalisé divin ! |
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Avoir enclos│ l'éternité│ dans des minutes ! |
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Mais c'était se vouer│ à d'impossibles luttes, |
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Car on ne peut pas faire│ avec deux corps un cœur, |
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On n'entre pas de force│ ainsi dans le bonheur ! |
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Vanité que tous ces│ essais de bucolique, |
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Ces fièvres, ces baisers,│ ces brèves pâmoisons, |
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D'où l'on sort vide│ et vraiment trop│ mélancolique. |
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Quant aux quotidiens│ conquérants de toisons, |
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Futile aussi,│ leur appétit│ de renommée. |
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(La gloire ? écrire un peu│ son nom dans la fumée !) |
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Ah ! combien vains tous ces│ ambitieux cabrés |
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Pour être les chevaux│ vainqueurs dans la revue. |
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Est-ce la peine aussi ?│ Vaut-il qu'on s'évertue |
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b |
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Vers des arcs de triomphe│ aussitôt délabrés ? |
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L'orgueil, l'amour, autant│ d'inutiles trophées |
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Dont se faire un moment│ des tombes attifées. |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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forme globale |
type : suite de strophes
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