| LES MALADES AUX FENÊTRES |
| IX |
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Le malade pensif⎟ est si loin de la vie |
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a |
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Et pour ses yeux la vie⎟ autrement signifie ; |
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Comme tout s'est fané⎟ soudain, et quel recul ! |
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a |
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Il voit dans leur aspect⎟ d'éternité les choses. |
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b |
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Était-ce bien la peine⎟ alors d'aimer les roses ? |
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b |
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Et comme tout, vraiment⎟ presque tout, semble nul ! |
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a |
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Il est si loin, si par⎟ delà le paysage ; |
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a |
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Si haut, comme monté⎟ sur un clocher sans âge, |
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a |
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Comme enfin parvenu⎟ parmi de vierges monts. |
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a |
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Ah ! qu'il prend en pitié⎟ tout ce que nous nommons |
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a |
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Nos passions, nos buts,⎟ nos devoirs, nos mobiles ; |
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a |
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Que les arbres, en bas,⎟ lui paraissent débiles ! |
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a |
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L'amour ? Frivole jeu !⎟ Vain espoir d'être aimé ! |
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Vouloir toujours dans son⎟ âme le temps de mai ! |
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a |
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Comme on s'acharne après⎟ cette folle chimère |
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a |
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De se sentir, avec⎟ un autre, congénère, |
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a |
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De ne plus être seul,⎟ ni deux, mais un enfin… |
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a |
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Rêve illusoire ! On est⎟ deux miroirs face à face |
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b |
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Se renvoyant⎟ quelques reflets⎟ à leur surface… |
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b |
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Ah ! s'être, fût-ce un jour,⎟ réalisé divin ! |
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a |
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Avoir enclos⎟ l'éternité⎟ dans des minutes ! |
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a |
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Mais c'était se vouer⎟ à d'impossibles luttes, |
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a |
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Car on ne peut pas faire⎟ avec deux corps un cœur, |
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a |
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On n'entre pas de force⎟ ainsi dans le bonheur ! |
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a |
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Vanité que tous ces⎟ essais de bucolique, |
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a |
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Ces fièvres, ces baisers,⎟ ces brèves pâmoisons, |
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b |
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D'où l'on sort vide⎟ et vraiment trop⎟ mélancolique. |
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a |
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L'orgueil, l'amour, autant⎟ d'inutiles trophées |
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a |
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Dont se faire un moment⎟ des tombes attifées. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6=6
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