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Dans les portraits anciens│ où le temps collabore, |
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Les mains ont mûri. Mains│ comme des fruits ambrés ! |
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Combien de souvenirs│ tout à coup remembrés ! |
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Car dans ces mains, c'est toute│ une âme qu'on explore ; |
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Dans ces veines, c'est tout│ un sang qui transparaît. |
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Les mains ne sont-ce pas│ les échos du visage |
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Qui divulguent ce qu'il│ taisait comme un secret ? |
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Comment élucider│ le sens d'un paysage ? |
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Mais voici l'aide et la│ logique des chemins ; |
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Or elles ont aussi│ leurs longs chemins, les mains, |
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Qui se croisent et se│ quittent, comme en des feintes, |
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Lignes où s'éclaircit│ l'énigme des mains peintes ! |
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Que de signes encore│ aux mains des vieux portraits : |
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Un pli, comme d'avoir│ trop feuilleté la Bible ; |
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Des bagues prolongeant│ sur les doigts leurs ors frais |
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Où quelque opale ou quelque│ améthyste, sensible |
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Comme un œil, éternise│ un ancien amour mort ; |
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Ou bien encore un sceptre,│ une rose tenue, |
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En un geste fixé│ d'orgueil ou de remords ; |
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Ou bien la main sans but│ qui s'offre toute nue |
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Mais dont l'inflexion│ raconte le destin : |
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À quels fuseaux de brume│ elle s'est occupée ; |
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Pour qui, pour quelle cause,│ elle a tenu l'épée ; |
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Si ce fut une│ chevelure│ ou du butin |
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Qu'elle aima manier│ au lointain des années. |
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Mains probantes, encor│ qu'elles se soient fanées, |
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Mains qui conservent des│ reflets comme un miroir, |
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Mains des anciens portraits│ où tout peut se revoir, |
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Dont les lignes sont des│ indices et des preuves |
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Recomposant l'homme ou│ la femme du portrait, |
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Comme un royaume, mort,│ encor se connaîtrait |
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Par le cours survécu│ des ruisseaux et des fleuves. |
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