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Dans les portraits anciens│où le temps collabore, |
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Les mains ont mûri. Mains│comme des fruits ambrés ! |
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Combien de souvenirs│tout à coup remembrés ! |
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Car dans ces mains, c'est toute│une âme qu'on explore ; |
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Dans ces veines, c'est tout│un sang qui transparaît. |
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Les mains ne sont-ce pas│les échos du visage |
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Qui divulguent ce qu'il│taisait comme un secret ? |
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Comment élucider│le sens d'un paysage ? |
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Mais voici l'aide et la│logique des chemins ; |
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Or elles ont aussi│leurs longs chemins, les mains, |
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Qui se croisent et se│quittent, comme en des feintes, |
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Lignes où s'éclaircit│l'énigme des mains peintes ! |
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Que de signes encore│aux mains des vieux portraits : |
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Un pli, comme d'avoir│trop feuilleté la Bible ; |
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Des bagues prolongeant│sur les doigts leurs ors frais |
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Où quelque opale ou quelque│améthyste, sensible |
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Comme un œil, éternise│un ancien amour mort ; |
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Ou bien encore un sceptre,│une rose tenue, |
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En un geste fixé│d'orgueil ou de remords ; |
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Ou bien la main sans but│qui s'offre toute nue |
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Mais dont l'inflexion│raconte le destin : |
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À quels fuseaux de brume│elle s'est occupée ; |
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Pour qui, pour quelle cause,│elle a tenu l'épée ; |
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Si ce fut une│chevelure│ou du butin |
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Qu'elle aima manier│au lointain des années. |
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Mains probantes, encor│qu'elles se soient fanées, |
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Mains qui conservent des│reflets comme un miroir, |
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Mains des anciens portraits│où tout peut se revoir, |
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Dont les lignes sont des│indices et des preuves |
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Recomposant l'homme ou│la femme du portrait, |
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Comme un royaume, mort,│encor se connaîtrait |
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Par le cours survécu│des ruisseaux et des fleuves. |
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