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L'obscurité, dans les│ chambres, le soir, est une |
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Irréconciliable│ apporteuse de craintes ; |
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En deuil, s'habillant d'ombre│ et de linges de lune, |
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Elle inquiète ; elle a│ de félines étreintes |
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Comme une eau des canaux│ traîtres où l'on se noie |
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L'obscurité, c'est la│ tueuse de la joie |
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Qui dépérit, bouquet│ de roses transitoires, |
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Quand elle y verse un peu│ de ses fioles noires. |
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L'obscurité s'installe│ avec le crépuscule ; |
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Elle descend dans l'âme│ aussi qui s'enténèbre ; |
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Sur le miroir heureux│ tombe un crêpe funèbre |
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La clarté, dirait-on,│ est blessée et recule |
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Vers la fenêtre où s'offre│ un linceul de dentelle. |
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L'ombre est un poison noir,│ d'une douceur mortelle ! |
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Et voici qu'on frémit│ d'on ne sait quoi… c'est l'heure |
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Où le vol libéré│ des âmes nous effleure ; |
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Ah ! Quel trouble ! Et les peurs,│ les peurs dominatrices |
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Dans les rideaux des lits│ agitant des fantômes ! |
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Et ces sachets du linge│ aux sensuels arômes ! |
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Et les lampes, là-bas,│ rouvrant leurs cicatrices, |
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Qui vont recommencer│ à faire saigner l'ombre ! |
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Mais l'ombre se défend│ contre les lampes frêles, |
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Épaississant dans les│ angles sa force sombre |
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— On écoute les moucherons│ griller leurs ailes… — |
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Et l'on soupçonne, à voir│ mourir les bestioles, |
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Que c'est l'obscurité│ qui se venge ainsi d'elles |
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Pour avoir aimé mieux│ que ses noires fioles |
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Le soleil qui revit│ dans les lampes fidèles ! |
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