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L'obscurité, dans les⎟ chambres, le soir, est une |
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Irréconciliable⎟ apporteuse de craintes ; |
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En deuil, s'habillant d'ombre⎟ et de linges de lune, |
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Elle inquiète ; elle a⎟ de félines étreintes |
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Comme une eau des canaux⎟ traîtres où l'on se noie |
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L'obscurité, c'est la⎟ tueuse de la joie |
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Qui dépérit, bouquet⎟ de roses transitoires, |
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Quand elle y verse un peu⎟ de ses fioles noires. |
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L'obscurité s'installe⎟ avec le crépuscule ; |
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Elle descend dans l'âme⎟ aussi qui s'enténèbre ; |
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Sur le miroir heureux⎟ tombe un crêpe funèbre |
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La clarté, dirait-on,⎟ est blessée et recule |
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Vers la fenêtre où s'offre⎟ un linceul de dentelle. |
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L'ombre est un poison noir,⎟ d'une douceur mortelle ! |
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Et voici qu'on frémit⎟ d'on ne sait quoi… c'est l'heure |
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Où le vol libéré⎟ des âmes nous effleure ; |
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Ah ! Quel trouble ! Et les peurs,⎟ les peurs dominatrices |
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Dans les rideaux des lits⎟ agitant des fantômes ! |
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Et ces sachets du linge⎟ aux sensuels arômes ! |
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Et les lampes, là-bas,⎟ rouvrant leurs cicatrices, |
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Qui vont recommencer⎟ à faire saigner l'ombre ! |
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Mais l'ombre se défend⎟ contre les lampes frêles, |
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Épaississant dans les⎟ angles sa force sombre |
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— On écoute les moucherons⎟ griller leurs ailes… — |
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Et l'on soupçonne, à voir⎟ mourir les bestioles, |
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Que c'est l'obscurité⎟ qui se venge ainsi d'elles |
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Pour avoir aimé mieux⎟ que ses noires fioles |
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Le soleil qui revit⎟ dans les lampes fidèles ! |
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