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L'obscurité, dans les│chambres, le soir, est une |
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Irréconciliable│apporteuse de craintes ; |
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En deuil, s'habillant d'ombre│et de linges de lune, |
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Elle inquiète ; elle a│de félines étreintes |
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Comme une eau des canaux│traîtres où l'on se noie |
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L'obscurité, c'est la│tueuse de la joie |
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Qui dépérit, bouquet│de roses transitoires, |
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Quand elle y verse un peu│de ses fioles noires. |
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L'obscurité s'installe│avec le crépuscule ; |
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Elle descend dans l'âme│aussi qui s'enténèbre ; |
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Sur le miroir heureux│tombe un crêpe funèbre |
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La clarté, dirait-on,│est blessée et recule |
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Vers la fenêtre où s'offre│un linceul de dentelle. |
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L'ombre est un poison noir,│d'une douceur mortelle ! |
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Et voici qu'on frémit│d'on ne sait quoi… c'est l'heure |
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Où le vol libéré│des âmes nous effleure ; |
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Ah ! Quel trouble ! Et les peurs,│les peurs dominatrices |
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Dans les rideaux des lits│agitant des fantômes ! |
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Et ces sachets du linge│aux sensuels arômes ! |
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Et les lampes, là-bas,│rouvrant leurs cicatrices, |
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Qui vont recommencer│à faire saigner l'ombre ! |
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Mais l'ombre se défend│contre les lampes frêles, |
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Épaississant dans les│angles sa force sombre |
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— On écoute les moucherons│griller leurs ailes… — |
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Et l'on soupçonne, à voir│mourir les bestioles, |
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Que c'est l'obscurité│qui se venge ainsi d'elles |
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Pour avoir aimé mieux│que ses noires fioles |
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Le soleil qui revit│dans les lampes fidèles ! |
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