| DU SILENCE |
| VII |
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La chambre avait un air | mortuaire et fermé |
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Dans cette hôtellerie, | en une ville morte, |
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Où nous avons vécu, | ce divin soir de mai ! |
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Silencieusement | se referma la porte, |
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Comme en peine de voir | entrer notre bonheur. |
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Et nous allions à pas | étouffés, pris de peur, |
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Comme on entre dans la | chambre d'une malade… |
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Il flottait quelque chose | encor d'une odeur fade |
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D'anciens bouquets mêlés | jadis à des baisers |
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Et maintenant défunts | en d'invisibles verres. |
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Et les sombres rideaux | aux plis éternisés |
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Et les meubles d'un luxe | âgé, froids et sévères, |
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Gardaient sur eux de la | poussière en flocons noirs |
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Qui parmi l'autrefois | des étoffes fanées |
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Mélancoliquement, | depuis tant de longs soirs, |
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Avaient neigé du lent | sablier des années ! |
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Chambre étrange : on eût dit | qu'elle avait un secret |
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D'une chose très stricte | et dont elle était lasse |
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D'avoir vu le mystère | en fuite dans la glace ! … |
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Car notre amour faisait | du mal à son regret. |
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Et même lorsque avec | des mains presque dévotes |
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Tu vins frôler le vieux | clavecin endormi, |
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Ce fut un chant si pâle | et si dolent parmi |
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La solitude offerte | au réveil des gavottes |
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Que tu tremblas comme au | contact d'un clavier mort. |
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Et muets, nous sentions, | dans cette chambre étrange |
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Avec qui notre joie | était en désaccord, |
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L'hostilité d'un grand | silence qu'on dérange ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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