| AU FIL DE L'ÂME |
| VII |
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Rien que des rêves doux | et vagues, songeries |
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Où l'on se laisse aller | comme au fil d'un cours d'eau |
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Quand du brouillard s'allonge | en opaque rideau |
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Que les fanaux du soir | sèment de pierreries. |
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Les arbres ont un air | de fusain ébauché ; |
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La brume, sur les bords, | ouvre des cassolettes ; |
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On devine une ville | autour d'un évêché |
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Dans le brouillard brodé | de fines gouttelettes |
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Dont la blancheur voyage | à l'horizon confus. |
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Ainsi notre âme rêve | et dérive en ses rêves |
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Qui, parmi leur brouillard, | ont aussi des refus, |
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Des entre-bâillements, des apparitions brèves, |
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Les rendant plus encor | désirables et chers : |
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Songes dans de la ouate | et dans de la fumée, |
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Mystère d'une vie | au lointain présumée, |
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Curiosité d'âme — | et nulle soif des chairs ! |
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Mais songer seulement | aux saintes des verrières, |
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Aux femmes des portraits, | aux vierges des missels, |
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Aux reines de légende, | aux béguines tourières, |
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— Des anges, dirait-on, | à peine corporels ! — |
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Et rêver avec l'une | une amitié très douce |
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Parce qu'elle a semblé | plus pâle et qu'elle tousse… |
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Ah ! Cette toux, qui fait | du mal comme un grand vent |
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Et qui vient me troubler | de derrière les portes ! |
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Une toux qu'on dirait | pleine de feuilles mortes |
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Et qui ventile au loin | les dortoirs du couvent ! |
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| mètre |
profils métriques : 6+6, (13)
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