| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XV |
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Les longs dimanches soir, | toutes ces existences |
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Réduites à songer | si tristement, là-bas : |
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Vieilles filles qu'on voue | à des impénitences, |
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Cœurs vierges dans le noir | étui des célibats. |
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Et des hortensias, | couleur de leur visage, |
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Se fanent lentement | sur les châssis ; ainsi |
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Leur jeunesse, sans nul | amour, sans bon présage, |
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Derrière les carreaux | effeuille son souci. |
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Là-bas, toujours la même | apparence d'automne |
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Parmi ces meubles vieux, | ces cadres dédorés, |
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Ces miroirs d'eau souffrante | où la clarté tâtonne, |
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— Vieilles filles sans joie | aux gestes timorés, |
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Vieilles filles, le front | collé contre la vitre ! |
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Vitre provinciale, | écran mort et fermé |
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Où ne s'ébauche rien | qu'un passage de mitre |
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Quand la procession | sort un dimanche, en mai ! |
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C'est la vie anonyme ! | Oh ! Morne et désolée, |
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Dans ces chambres, sans même | un bonheur anodin… |
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Et les rideaux tombants | de guipure gelée |
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Sont comme un immuable | et glacial jardin. |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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