| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XII |
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Le dimanche est un ciel⎟ vide et silencieux |
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Où j'écoute frémir⎟ les coiffes des béguines |
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Dont la marche aboutit⎟ à mon cœur anxieux. |
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Halo de bruit autour⎟ des faces ivoirines, |
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Halo de bruit malgré⎟ l'absence m'arrivant… |
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Ah ! Cela vient vers moi⎟ de si loin dans le vent |
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Ces frissons de cornette⎟ en forme de colombe |
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Quelque chose de blanc⎟ qui sur les fronts surplombe : |
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Ailes faites de neige⎟ et de linge qui dort, |
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Ailes faites aussi⎟ d'un peu de clair de lune |
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Qui paraissent, ayant⎟ replié leur essor, |
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Être le saint-esprit⎟ descendu sur chacune ! |
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Car les béguines sont⎟ les sœurs du saint-esprit ; |
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Et leurs calmes couvents,⎟ dans les enclos gothiques, |
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Ne sont-ce pas plutôt⎟ des colombiers mystiques ? |
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Essaims d'âmes (encore⎟ un peu, Dieu les proscrit) |
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Qui se reposent là,⎟ dans des haltes bénignes, |
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En picorant les grains⎟ bénits des chapelets ; |
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Mais s'en iront bientôt⎟ par les soirs violets |
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Sur leurs ailes de linge⎟ aux blancheurs rectilignes. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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