| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XII |
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Le dimanche est un ciel | vide et silencieux |
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Où j'écoute frémir | les coiffes des béguines |
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Dont la marche aboutit | à mon cœur anxieux. |
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Halo de bruit autour | des faces ivoirines, |
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Halo de bruit malgré | l'absence m'arrivant… |
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Ah ! Cela vient vers moi | de si loin dans le vent |
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Ces frissons de cornette | en forme de colombe |
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Quelque chose de blanc | qui sur les fronts surplombe : |
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Ailes faites de neige | et de linge qui dort, |
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Ailes faites aussi | d'un peu de clair de lune |
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Qui paraissent, ayant | replié leur essor, |
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Être le saint-esprit | descendu sur chacune ! |
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Car les béguines sont | les sœurs du saint-esprit ; |
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Et leurs calmes couvents, | dans les enclos gothiques, |
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Ne sont-ce pas plutôt | des colombiers mystiques ? |
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Essaims d'âmes (encore | un peu, Dieu les proscrit) |
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Qui se reposent là, | dans des haltes bénignes, |
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En picorant les grains | bénits des chapelets ; |
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Mais s'en iront bientôt | par les soirs violets |
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Sur leurs ailes de linge | aux blancheurs rectilignes. |
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a |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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