| CLOCHES DU DIMANCHE |
| XI |
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Les cloches des dolents⎟ dimanches sont des gloses |
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a |
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Élucidant le cas⎟ des choses inécloses, |
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De ce qui fut naguère⎟ et qui n'a pas duré : |
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Raisin qui s'évapore⎟ aussitôt pressuré ; |
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Étang qui se dessèche⎟ en un beau paysage ; |
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Voix des enfants de chœur⎟ qui sont morts en bas âge |
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Et dont nous retrouvons⎟ dans les blancs angélus |
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Les soprani filant⎟ leurs sons irrésolus… |
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b |
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Les cloches ont la voix⎟ des choses démodées ; |
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Bonnes cloches du soir⎟ qui sont inféodées |
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Aux meilleurs souvenirs⎟ d'enfance et de regret : |
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Car en les entendant,⎟ les vieilles cloches noires, |
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— Bruit d'airain, grincement⎟ de serrure — on dirait |
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Que se sont, dans le ciel,⎟ rouvertes les armoires |
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Où dorment, sans emploi,⎟ nos layettes d'enfant |
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Dont le beau linge, à lents⎟ coups de cloches, se fend |
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d |
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Puis s'envole, vidé⎟ de gestes, blancs mélanges… |
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Et j'écoute sur moi⎟ la chute de mes langes ! |
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e |
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Combien d'autres rappels⎟ des choses d'autrefois : |
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a |
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Des couronnes de sons⎟ sur d'anciens convois |
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De morts qu'on oubliait⎟ et qu'on se remémore ; |
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Et ces effeuillements⎟ vagues dans l'air sonore ! |
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b |
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Vieilles cloches vidant⎟ leurs corbeilles de fer |
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D'où tombe un buis d'antan⎟ aux branchettes fanées, |
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Le buis bénit d'un temps⎟ pascal lointain et cher… |
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c |
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Et je recueille en moi⎟ le buis mort des années ! |
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d |
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| mètre |
profil métrique : 6+6
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