| CLOCHES DU DIMANCHE |
| IX |
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Dimanche, c'était jour | de lentes promenades |
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Par des quais endormis, | de vastes esplanades, |
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Au long d'un mur d'hospice, | au long d'un canal mort |
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Où le brouillard, à peine | une heure, se dissipe… |
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Dimanche, ah ! Quel silence ! | Et l'âme qui se fripe |
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A tout ce petit vent | acidulé du nord ! |
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Silence du dimanche | autour du séminaire |
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Et silence surtout | place de l'évêché |
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Où divaguait parfois | le bruit endimanché |
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D'une cloche très vieille | et valétudinaire. |
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Des béguines, au loin, | passaient, hâtant le pas, |
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Gardant l'émoi sur leurs | faces anémiées |
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D'avoir le matin même | été communiées, |
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Heureuses, et disant | des chapelets tout bas, |
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Tout en s'en revenant | des vêpres terminées. |
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Et la cloche perdue | entre les cheminées |
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Se dépêchait, béguine | elle-même, vivant |
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Dans sa tour, comme les | autres dans leur couvent. |
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Sœur tourière du ciel | en des guimpes fanées, |
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Semant un bruit de clés | au fond de l'air transi |
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Où, béquillant un peu | sous l'amas des années, |
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Elle faisait sa ronde, | en robe noire aussi… |
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Or, depuis lors, la cloche | est celle qui chemine ; |
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Et toujours le dimanche | est un jour où j'entends |
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Une cloche au-dessus | de mon âme, béguine |
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Ponctuelle, aux accès | de toux intermittents, |
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Qui m'avertit du ciel | et que la messe est dite |
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Et m'égoutte ses sons | comme de l'eau bénite… |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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