CLOCHES DU DIMANCHE |
III |
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Le dimanche s'allonge⎟ en toile monotone |
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Où bien emmailloter⎟ son ennui gémissant ; |
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Toile blanche des longs⎟ dimanches de l'automne |
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Dont la blancheur fait voir⎟ que le cœur est en sang, |
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Contraste grâce à quoi⎟ la plaie est évidente |
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Et saigne en rouges flots⎟ parmi le linge blanc. |
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Or comment le guérir⎟ ce cœur qui fait semblant |
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D'être heureux du dimanche⎟ où plus rien ne le hante ? |
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Comment le dorloter⎟ en un rêve opportun |
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Et comment peu à peu⎟ faire cette œuvre pie |
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Qu'en douceur les instants⎟ s'en aillent un à un, |
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Comme la toile meurt⎟ fil à fil en charpie ? |
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mètre |
profil métrique : 6+6
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