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Mon âme, tout ce long⎟ et triste après-midi, |
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A souffert de la mort⎟ d'un bouquet, imminente! |
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Il était, loin de moi,⎟ dans la chambre attenante |
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Où ma peur l'éloigna,⎟ déjà presque engourdi, |
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Bouquet dépérissant⎟ de fleurs qu'on croyait sauves |
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Encor pour tout un jour⎟ dans la pitié de l'eau, |
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Gloxinias de neige⎟ avec des galons mauves, |
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Bouquet qui dans la chambre⎟ éteignait son halo |
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Et se désargentait⎟ en ce soir de dimanche ! |
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Mon âme, tu souffris⎟ et tu t'ingénias |
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À voir ta vie, aussi⎟ fanée et qui se penche, |
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Agoniser avec⎟ ces doux gloxinias. |
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Or me cherchant moi-même⎟ en cette analogie |
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J'ai passé cette fin⎟ de journée à m'aigrir |
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Par le spectacle vain⎟ et la psychologie |
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Douloureuse des fleurs⎟ pâles qui vont mourir. |
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Triste vase : hôpital,⎟ froide alcôve de verre |
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Qu'un peu de vent, par la⎟ fenêtre ouverte, aère |
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Mais qui les fait mourir⎟ plus vite, en spasmes doux, |
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Les pauvres fleurs, dans l'eau⎟ vaine, qui sont phtisiques, |
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Répandant, comme en de⎟ brusques accès de toux, |
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Leurs corolles sur les⎟ tapis mélancoliques. |
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Douceur ! Mourir ainsi⎟ sans heurts, comme on s'endort, |
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Car les fleurs ne sont pas⎟ tristes devant la mort, |
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Et disparaître avec⎟ ce calme crépuscule |
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Qui d'un jaune rayon⎟ à peine s'acidule. |
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