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Mon âme, tout ce long│et triste après-midi, |
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A souffert de la mort│d'un bouquet, imminente! |
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Il était, loin de moi,│dans la chambre attenante |
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Où ma peur l'éloigna,│déjà presque engourdi, |
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Bouquet dépérissant│de fleurs qu'on croyait sauves |
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Encor pour tout un jour│dans la pitié de l'eau, |
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Gloxinias de neige│avec des galons mauves, |
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Bouquet qui dans la chambre│éteignait son halo |
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Et se désargentait│en ce soir de dimanche ! |
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Mon âme, tu souffris│et tu t'ingénias |
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À voir ta vie, aussi│fanée et qui se penche, |
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Agoniser avec│ces doux gloxinias. |
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Or me cherchant moi-même│en cette analogie |
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J'ai passé cette fin│de journée à m'aigrir |
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Par le spectacle vain│et la psychologie |
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Douloureuse des fleurs│pâles qui vont mourir. |
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Triste vase : hôpital,│froide alcôve de verre |
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Qu'un peu de vent, par la│fenêtre ouverte, aère |
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Mais qui les fait mourir│plus vite, en spasmes doux, |
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Les pauvres fleurs, dans l'eau│vaine, qui sont phtisiques, |
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Répandant, comme en de│brusques accès de toux, |
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Leurs corolles sur les│tapis mélancoliques. |
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Douceur ! Mourir ainsi│sans heurts, comme on s'endort, |
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Car les fleurs ne sont pas│tristes devant la mort, |
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Et disparaître avec│ce calme crépuscule |
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Qui d'un jaune rayon│à peine s'acidule. |
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