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En des quartiers déserts│ de couvents et d'hospices, |
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Des quartiers d'exemplaire│ et stricte piété, |
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Je sais des murs en deuil│ vieillis sous les auspices |
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D'un calvaire où s'étale│ un christ ensanglanté : |
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Plantée en ses cheveux,│ la couronne d'épines |
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Forme un buisson de clous,│ — le corps est en ruines, |
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Livide, comme si│ la lance, l'éraflant, |
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Avait jauni de fiel│ sa chair inoculée ; |
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Les yeux sont de l'eau morte ;│ et la plaie à son flanc |
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Est pareille au cœur noir│ d'une rose brûlée… |
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— Œuvre barbare et sombre│ où le supplicié |
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Pend sur le bois noueux│ d'un gibet mal scié. |
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Or cette impression│ de calvaire subsiste |
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Lorsque le soir en longs│ crêpes tissés descend ; |
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Puisqu'on croit voir, au loin,│ dans le ciel qui s'attriste |
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Surgir la nuit où perle│ une sueur de sang, |
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Si bien que l'on dirait│ la nuit crucifiée ! |
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Car les étoiles sont│ des clous de cruauté |
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Qui, s'enfonçant dans sa│ chair nue et défiée, |
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Lui font des trous et des│ blessures de clarté ! |
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Ah ! Cette passion│ qui toujours recommence ! |
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Ce ciel que l'ombre ceint│ d'épines chaque soir ! |
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Et soudain, comme au coup│ d'une invisible lance, |
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La lune est une plaie│ ouverte à son flanc noir. |
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