PAYSAGES DE VILLE |
IV |
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Dans quelque ville morte, | au bord de l'eau, vivote |
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La tristesse de la | vieillesse des maisons |
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À genoux dans l'eau froide | et comme en oraisons ; |
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Car les vieilles maisons | ont l'allure dévote, |
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Et, pour endurer mieux | les chagrins qu'elles ont, |
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Égrènent les pieux | carillons qui leur sont |
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Les grains de fer | intermittents | d'un grand rosaire. |
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Vieilles maisons, en deuil | pour quelque anniversaire, |
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Et qui, tristes, avec | leurs souvenirs divers, |
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N'accueillent plus qu'un peu | de pauvres et de prêtres. |
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Ce pendant qu'autrefois, | avant les durs hivers, |
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La jeunesse et l'amour | riaient dans leurs fenêtres |
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Claires comme des yeux | qui n'ont pas vu mourir ! |
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Mais, depuis lors, ces yeux | des pensives demeures |
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Dans leurs vitres d'eau frêle | ont senti dépérir |
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Tant de visages frais, | tant de guirlandes d'heures |
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Qu'ils en ont maintenant | la froideur de la mort ! |
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(Or mes yeux sont aussi | les vitres condamnées |
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D'une maison en deuil | du départ des années) |
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Et c'est pourquoi, du fond | de ces lointains du nord, |
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Je me sens regardé | par ces yeux sans envie |
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Qui ne se tournent plus | du côté de la vie |
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Mais sont orientés | du côté du tombeau… |
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Yeux des vieilles maisons | dont mes yeux sont les frères, |
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Lassés depuis longtemps | des bonheurs temporaires, |
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Yeux plus touchants près de | mourir ! Regard plus beau |
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De ces maisons qu'on va | détruire en des jours proches ! |
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Ô profanation ! | Meurtres avec les pioches |
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Abattant les vieux murs | de qui l'âge avait l'air |
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De devoir les défendre | un peu contre ces crimes… |
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Mais bientôt entreront | les marteaux unanimes |
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Dans les vieux murs, pourtant | sacrés comme une chair |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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