LA VIE DES CHAMBRES |
XVII |
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Les chambres, dans le soir, | meurent réellement : |
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Les persiennes sont des | paupières se fermant |
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Sur les yeux des carreaux | pâles où tout se brouille ; |
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Chaque fauteuil est un | prêtre qui s'agenouille |
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Pour l'entrée en surplis | d'une extrême-onction ; |
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La pendule dévide | avec monotonie |
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Les instants brefs de son | rosaire d'agonie ; |
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Et la glace encor claire | offre une assomption |
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Où l'on devine, au fond | de l'ombre, un envol d'âme |
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Quotidienne détresse ! | âme blanche du jour |
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Qui nous quitte et nous laisse | orphelins de sa flamme! |
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Car chaque soir | cette douleur | est de retour |
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De la mort du soleil | en adieu sur nos tempes |
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Et de l'obscurité | de crêpe sur nos mains. |
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Ô chambres en grand deuil | où jusqu'aux lendemains |
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Nous consolons nos yeux | avec du clair de lampes ! |
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mètre |
profil métrique : 6=6
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