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Dans les chambres, comme ils⎟ parlent, les vieux portraits |
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Dont la bouche a gardé⎟ des roses d'azalées ; |
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Comme ils parlent tout bas,⎟ malgré leurs yeux distraits |
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Qui regardent au loin⎟ des choses en allées ; |
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Ils parlent dans le soir⎟ d'un air avertisseur |
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Et disent d'être doux⎟ et d'être bénévoles ; |
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Ils ont des mots ouatés⎟ et blancs de confesseur, |
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Des mots tels qu'on en lit⎟ au long des banderoles |
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Peintes, dans les missels,⎟ aux lèvres des élus. |
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Ils parlent lentement,⎟ avec des voix si nulles ! |
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Voix comme en rêve ; voix⎟ en conciliabules, |
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S'appareillant avec⎟ leurs yeux irrésolus. |
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Voix dans l'absence ; voix⎟ tristes qui semblent veuves |
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Voix dans l'éloignement⎟ et qu'on dirait venir |
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D'au delà des jardins⎟ et d'au delà des fleuves… |
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Ah ! Ces voix des portraits⎟ quand le jour va finir ! |
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Portraits d'aïeux, portraits⎟ d'aïeules ingénues |
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Que nous aimons un peu⎟ sans les avoir connues ; |
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Portraits anciens, portraits⎟ d'il y a si longtemps, |
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Avec qui nous causions⎟ souvent dans le silence |
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Quand l'ombre s'épandait⎟ en noirs tulles flottants, |
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— Posthumes entretiens⎟ où l'âme se fiance ! |
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Telle aïeule surtout⎟ en blanc déshabillé |
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De linge suranné⎟ dont le fichu se croise |
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Qui souriait, la bouche⎟ encore un peu narquoise, |
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Mais de qui le sourire⎟ avait l'air effeuillé ! |
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