| ÉPILOGUE |
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C'est l'automne, la pluie⎟ et la mort de l'année ! |
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La mort de la jeunesse⎟ et du seul noble effort |
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Auquel nous songerons⎟ à l'heure de la mort : |
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L'effort de se survivre⎟ en l'œuvre terminée. |
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Mais c'est la fin de cet⎟ espoir, du grand espoir, |
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Et c'est la fin d'un rêve⎟ aussi vain que les autres : |
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Le nom du dieu s'efface⎟ aux lèvres des apôtres |
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Et le plus vigilant⎟ trahit avant le soir. |
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Guirlandes de la gloire,⎟ ah ! Vaines, toujours vaines ! |
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Mais c'est triste pourtant⎟ quand on avait rêvé |
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De ne pas trop périr⎟ et d'être un peu sauvé |
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Et de laisser de soi⎟ dans les barques humaines. |
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Las ! Le rose de moi⎟ je le sens défleurir, |
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Je le sens qui se fane⎟ et je sens qu'on le cueille ! |
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Mon sang ne coule pas ;⎟ on dirait qu'il s'effeuille… |
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b |
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Et puisque la nuit vient,⎟ — j'ai sommeil de mourir ! |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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