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Mon rêve s'en retourne│ en souvenirs tranquilles |
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Vers votre humilité,│ vieilles petites villes, |
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Villes de mon passé,│ villes élégiaques, |
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Si dolentes les soirs│ de noël et de pâques, |
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Villes aux noms si doux :│ Audenarde, Malines, |
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Pieuses, qui priez│ comme des ursulines |
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En rythmant des avé│ sur les carillons tristes ! |
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Oh ! Villes de couvents,│ villes de catéchistes, |
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Avec la sainte odeur│ des encens et des cires, |
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Villes s'assoupissant,│ si doucement martyres |
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De n'avoir pas été│ suffisamment aimées, |
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Qui, dégageant le gris│ mourant de leurs fumées |
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Comme une plainte d'âme│ exténuée et vierge, |
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Agonisent dans le│ brouillard qui les submerge. |
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Ensommeillement doux│ de mes villes natales |
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Que, le soir, je retrouve│ en des marches mentales ; |
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Mais, le long des vieux quais,│ ô mon rêve, où tu erres, |
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Hélas ! Tu reconnais│ des maisons mortuaires |
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Que dénoncent, jusqu'à│ l'obit, parmi la brume, |
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Ce cérémonial│ d'une antique coutume : |
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Un nœud de crêpe noir│ qui flotte sur les portes ; |
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On dirait des oiseaux│ cloués, des ailes mortes… |
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Puis, sur les volets clos,│ une grande lanterne |
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Pend, de qui la lueur│ si grelottante et terne |
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Brûle, en forme de cœur,│ dans la prison du verre. |
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C'est comme de la vie│ encor qui persévère |
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Et l'on croirait que l'âme│ ancienne est là qui pleure |
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Et guette pour rentrer│ un peu dans sa demeure ! |
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