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Mon rêve s'en retourne⎟ en souvenirs tranquilles |
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Vers votre humilité,⎟ vieilles petites villes, |
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Villes de mon passé,⎟ villes élégiaques, |
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Si dolentes les soirs⎟ de noël et de pâques, |
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Villes aux noms si doux :⎟ Audenarde, Malines, |
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Pieuses, qui priez⎟ comme des ursulines |
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En rythmant des avé⎟ sur les carillons tristes ! |
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Oh ! Villes de couvents,⎟ villes de catéchistes, |
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Avec la sainte odeur⎟ des encens et des cires, |
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Villes s'assoupissant,⎟ si doucement martyres |
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De n'avoir pas été⎟ suffisamment aimées, |
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Qui, dégageant le gris⎟ mourant de leurs fumées |
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Comme une plainte d'âme⎟ exténuée et vierge, |
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Agonisent dans le⎟ brouillard qui les submerge. |
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Ensommeillement doux⎟ de mes villes natales |
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Que, le soir, je retrouve⎟ en des marches mentales ; |
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Mais, le long des vieux quais,⎟ ô mon rêve, où tu erres, |
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Hélas ! Tu reconnais⎟ des maisons mortuaires |
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Que dénoncent, jusqu'à⎟ l'obit, parmi la brume, |
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Ce cérémonial⎟ d'une antique coutume : |
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Un nœud de crêpe noir⎟ qui flotte sur les portes ; |
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On dirait des oiseaux⎟ cloués, des ailes mortes… |
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Puis, sur les volets clos,⎟ une grande lanterne |
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Pend, de qui la lueur⎟ si grelottante et terne |
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Brûle, en forme de cœur,⎟ dans la prison du verre. |
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C'est comme de la vie⎟ encor qui persévère |
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Et l'on croirait que l'âme⎟ ancienne est là qui pleure |
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Et guette pour rentrer⎟ un peu dans sa demeure ! |
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