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Mon rêve s'en retourne | en souvenirs tranquilles |
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Vers votre humilité, | vieilles petites villes, |
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Villes de mon passé, | villes élégiaques, |
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Si dolentes les soirs | de noël et de pâques, |
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Villes aux noms si doux : | Audenarde, Malines, |
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Pieuses, qui priez | comme des ursulines |
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En rythmant des avé | sur les carillons tristes ! |
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Oh ! Villes de couvents, | villes de catéchistes, |
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Avec la sainte odeur | des encens et des cires, |
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Villes s'assoupissant, | si doucement martyres |
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De n'avoir pas été | suffisamment aimées, |
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Qui, dégageant le gris | mourant de leurs fumées |
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Comme une plainte d'âme | exténuée et vierge, |
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Agonisent dans le | brouillard qui les submerge. |
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Ensommeillement doux | de mes villes natales |
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Que, le soir, je retrouve | en des marches mentales ; |
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Mais, le long des vieux quais, | ô mon rêve, où tu erres, |
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Hélas ! Tu reconnais | des maisons mortuaires |
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Que dénoncent, jusqu'à | l'obit, parmi la brume, |
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Ce cérémonial | d'une antique coutume : |
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Un nœud de crêpe noir | qui flotte sur les portes ; |
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On dirait des oiseaux | cloués, des ailes mortes… |
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Puis, sur les volets clos, | une grande lanterne |
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Pend, de qui la lueur | si grelottante et terne |
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Brûle, en forme de cœur, | dans la prison du verre. |
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C'est comme de la vie | encor qui persévère |
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Et l'on croirait que l'âme | ancienne est là qui pleure |
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Et guette pour rentrer | un peu dans sa demeure ! |
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