| Les Mains de Jeanne-Marie |
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Jeanne-Marie a des mains fortes, |
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Mains sombres que l'été tanna, |
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Mains pâles comme des mains mortes. |
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— Sont-ce des mains de Juana ? |
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Ont-elles pris les crèmes brunes |
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Sur les mares des voluptés ? |
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Ont-elles trempé dans des lunes |
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Aux étangs de sérénités ? |
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Ont-elles bu des cieux barbares, |
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Calmes sur les genoux charmants ? |
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Ont-elles roulé des cigares |
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Ou trafiqué des diamants ? |
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Sur les pieds ardents des Madones |
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Ont-elles fané des fleurs d'or ? |
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C'est le sang noir des belladones |
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Qui dans leur paume éclate et dort. |
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Mains chasseresses des diptères |
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Dont bombinent les bleuisons |
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Aurorales, vers les nectaires ? |
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Mains décanteuses de poisons ? |
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Oh ! quel Rêve les a saisies |
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Dans les pandiculations ? |
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Un rêve inouï des Asies, |
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Des Khenghavars ou des Sions ? |
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— Ces mains n'ont pas vendu d'oranges, |
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Ni bruni sur les pieds des dieux : |
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Ces mains n'ont pas lavé les langes |
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Des lourds petits enfants sans yeux. |
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Ce ne sont pas mains de cousine |
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Ni d'ouvrières aux gros fronts |
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Que brûle, aux bois puant l'usine, |
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Un soleil ivre de goudrons. |
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Ce sont des ployeuses d'échines, |
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Des mains qui ne font jamais mal, |
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Plus fatales que des machines, |
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Plus fortes que tout un cheval ! |
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Remuant comme des fournaises, |
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Et secouant tous ses frissons, |
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Leur chair chante des Marseillaises |
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Et jamais les Éleisons ! |
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Ça serrerait vos cous, ô femmes |
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Mauvaises, ça broierait vos mains, |
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Femmes nobles, vos mains infâmes |
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Pleines de blancs et de carmins. |
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L'éclat de ces mains amoureuses |
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Tourne le crâne des brebis ! |
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Dans leurs phalanges savoureuses |
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Le grand soleil met un rubis ! |
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Une tache de populace |
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Les brunit comme un sein d'hier ; |
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Le dos de ces Mains est la place |
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Qu'en baisa tout Révolté fier ! |
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Elles ont pâli, merveilleuses, |
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Au grand soleil d'amour chargé, |
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Sur le bronze des mitrailleuses |
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À travers Paris insurgé ! |
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Ah ! quelquefois, ô Mains sacrées, |
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À vos poings, Mains où tremblent nos |
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Lèvres jamais désenivrées, |
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Crie une chaîne aux clairs anneaux ! |
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Et c'est un soubresaut étrange |
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Dans nos êtres, quand, quelquefois, |
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On veut vous déhâler, Mains d'ange, |
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En vous faisant saigner les doigts ! |
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| mètre |
profil métrique : 8
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