| Les Poètes de sept ans |
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À
M. P. Demeny
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Tout le jour il suait│d’obéissance ; très |
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Intelligent ; pourtant│des tics noirs, quelques traits, |
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Semblaient prouver en lui│d’âcres hypocrisies. |
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Dans l’ombre des couloirs│aux tentures moisies, |
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En passant il tirait│la langue, les deux poings |
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A l’aine, et dans ses yeux│fermés voyait des points. |
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Une porte s’ouvrait│sur le soir ; à la lampe |
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On le voyait, là-haut,│qui râlait sur la rampe, |
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Sous un golfe de jour│pendant du toit. L’été |
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Surtout, vaincu, stupide,│il était entêté |
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A se renfermer dans│la fraîcheur des latrines : |
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Il pensait là, tranquille│et livrant ses narines. |
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Quand, lavé des odeurs│du jour, le jardinet |
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Derrière la maison,│en hiver, s’illunait, |
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Gisant au pied d’un mur,│enterré dans la marne |
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Et pour des visions│écrasant son œil darne, |
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Il écoutait grouiller│les galeux espaliers. |
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Pitié ! Ces enfants seuls│étaient ses familiers |
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Qui, chétifs, fronts nus, œil│déteignant sur la joue, |
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Cachant de maigres doigts│jaunes et noirs de boue, |
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Sous des habits puant│la foire et tout vieillots, |
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Conversaient avec la│douceur des idiots ! |
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Et si, l’ayant surpris│à des pitiés immondes, |
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Sa mère s’effrayait ;│les tendresses profondes, |
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De l’enfant se jetaient│sur cet étonnement. |
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C’était bon. Elle avait│le bleu regard, − qui ment ! |
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A sept ans, il faisait│des romans, sur la vie |
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Du grand désert, où luit│la Liberté ravie, |
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Forêts, soleils, rios,│savanes ! − Il s’aidait |
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De journaux illustrés│où, rouge, il regardait |
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Des Espagnoles rire│et des Italiennes. |
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Quand venait, l’œil brun, folle,│en robes d’indiennes, |
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− Huit ans, − la fille des│ouvriers d’à côté, |
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La petite brutale,│et qu’elle avait sauté, |
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Dans un coin, sur son dos,│en secouant ses tresses, |
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Et qu’il était sous elle,│il lui mordait les fesses, |
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Car elle ne portait│jamais de pantalons ; |
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− Et, par elle meurtri│des poings et des talons |
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Remportait les saveurs│de sa peau dans sa chambre, |
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Il craignait les blafards│dimanches de décembre, |
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Où, pommadé, sur un│guéridon d’acajou, |
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Il lisait une Bible│à la tranche vert-chou ; |
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Des rêves l’oppressaient│chaque nuit dans l’alcôve. |
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Il n’aimait pas Dieu ; mais│les hommes, qu’au soir fauve, |
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Noirs, en blouse, il voyait│rentrer dans le faubourg |
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Où les crieurs, en trois│roulements de tambour |
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Font autour des édits│rire et gronder les foules. |
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− Il rêvait la prairie│amoureuse, où des houles |
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Lumineuses, parfums│sains, pubescence d’or, |
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Font leur remuement calme│et prennent leur essor ! |
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Et comme il savourait│surtout les sombres choses, |
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Quand, dans la chambre nue│aux persiennes closes, |
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Haute et bleue, âcrement│prise d’humidité, |
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Il lisait son roman│sans cesse médité, |
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Plein de lourds ciels ocreux│et de forêts noyées, |
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De fleurs de chair aux bois│sidérals déployées, |
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Vertige, écroulements,│déroutes et pitié ! |
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− Tandis que se faisait│la rumeur du quartier, |
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En bas, − seul, et couché│sur des pièces de toile |
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Écrue, et pressentant│violemment la voile ! |
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b |
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26 mai 1871
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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