| Le Forgeron |
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Palais des Tuileries, vers le
10 août 92.
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Le bras sur un marteau│ gigantesque, effrayant |
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D’ivresse et de grandeur,│ le front vaste, riant |
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a |
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Comme un clairon d’airain,│ avec toute sa bouche, |
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Et prenant ce gros-là│ dans son regard farouche, |
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b |
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Le Forgeron parlait│ à Louis Seize, un jour |
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a |
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Que le Peuple était là,│ se tordant tout autour, |
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a |
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Et sur les lambris d’or│ traînant sa veste sale. |
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Or le bon roi, debout│ sur son ventre, était pâle, |
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b |
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Pâle comme un vaincu│ qu’on prend pour le gibet, |
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Et, soumis comme un chien,│ jamais ne regimbait, |
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Car ce maraud de forge│ aux énormes épaules |
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Lui disait de vieux mots│ et des choses si drôles, |
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Que cela l’empoignait│ au front, comme cela ! |
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« Or, tu sais bien, Monsieur,│ nous chantions tra la la |
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a |
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Et nous piquions les bœufs│ vers les sillons des autres : |
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Le Chanoine au soleil│ filait des patenôtres |
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Sur des chapelets clairs│ grenés de pièces d’or. |
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Le Seigneur, à cheval,│ passait, sonnant du cor |
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Et l’un avec la hart,│ l’autre avec la cravache |
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Nous fouaillaient. — Hébétés│ comme des yeux de vache, |
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Nos yeux ne pleuraient plus;│ nous allions, nous allions, |
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Et quand nous avions mis│ le pays en sillons, |
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a |
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Quand nous avions laissé│ dans cette terre noire |
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Un peu de notre chair…│ nous avions un pourboire : |
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On nous faisait flamber│ nos taudis dans la nuit, |
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a |
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Nos petits y faisaient│ un gâteau fort bien cuit. |
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a |
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… « Oh ! je ne me plains pas.│ Je te dis mes bêtises, |
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C’est entre nous. J’admets│ que tu me contredises. |
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Or, n’est-ce pas joyeux│ de voir, au mois de juin |
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Dans les granges entrer│ des voitures de foin |
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Énormes ? De sentir│ l’odeur de ce qui pousse, |
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Des vergers quand il pleut│ un peu, de l’herbe rousse ? |
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De voir des blés, des blés,│ des épis pleins de grain, |
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De penser que cela│ prépare bien du pain… |
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Oh ! plus fort, on irait,│ au fourneau qui s’allume, |
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Chanter joyeusement│ en martelant l’enclume, |
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Si l’on était certain│ de pouvoir prendre un peu, |
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Étant homme, à la fin !│ de ce que donne Dieu ! |
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a |
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— Mais voilà, c’est toujours│ la même vieille histoire !… |
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« Mais je sais, maintenant !│ Moi je ne peux plus croire, |
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Quand j’ai deux bonnes mains,│ mon front et mon marteau, |
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Qu’un homme vienne là,│ dague sur le manteau, |
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Et me dise: Mon gars,│ ensemence ma terre; |
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Que l’on arrive encor,│ quand ce serait la guerre, |
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Me prendre mon garçon│ comme cela, chez moi ! |
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— Moi, je serais un homme,│ et toi, tu serais roi, |
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a |
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Tu me dirais : Je veux !│… — Tu vois bien, c’est stupide. |
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Tu crois que j’aime voir│ ta baraque splendide, |
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Tes officiers dorés,│ tes mille chenapans, |
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Tes palsembleu bâtards│ tournant comme des paons : |
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Ils ont rempli ton nid│ de l’odeur de nos filles |
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Et de petits billets│ pour nous mettre aux Bastilles |
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Et nous dirons : C’est bien ;│ les pauvres à genoux ! |
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a |
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Nous dorerons ton Louvre│ en donnant nos gros sous ! |
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a |
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Et tu te soûleras,│ tu feras belle fête. |
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— Et ces Messieurs riront,│ les reins sur notre tête ! |
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b |
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« Non. Ces saletés-là│ datent de nos papas ! |
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Oh ! Le Peuple n’est plus│ une putain. Trois pas |
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Et, tous, nous avons mis│ ta Bastille en poussière. |
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Cette bête suait│ du sang à chaque pierre |
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b |
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Et c’était dégoûtant,│ la Bastille debout |
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a |
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Avec ses murs lépreux│ qui nous racontaient tout |
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Et, toujours, nous tenaient│ enfermés dans leur ombre ! |
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— Citoyen ! citoyen !│ c’était le passé sombre |
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b |
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Qui croulait, qui râlait,│ quand nous prîmes la tour ! |
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a |
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Nous avions quelque chose│ au cœur comme l’amour. |
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a |
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Nous avions embrassé│ nos fils sur nos poitrines. |
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Et, comme des chevaux,│ en soufflant des narines |
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b |
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Nous allions, fiers et forts,│ et ça nous battait là… |
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a |
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Nous marchions au soleil,│ front haut ; comme cela, — |
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a |
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Dans Paris ! On venait│ devant nos vestes sales. |
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Enfin ! Nous nous sentions│ Hommes ! Nous étions pâles, |
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Sire, nous étions soûls│ de terribles espoirs : |
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a |
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Et quand nous fûmes là,│ devant les donjons noirs, |
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a |
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Agitant nos clairons│ et nos feuilles de chêne, |
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Les piques à la main ;│ nous n’eûmes pas de haine, |
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b |
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— Nous nous sentions si forts,│ nous voulions être doux ! |
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a |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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« Et depuis ce jour-là,│ nous sommes comme fous ! |
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a |
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Le tas des ouvriers│ a monté dans la rue, |
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Et ces maudits s’en vont,│ foule toujours accrue |
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b |
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De sombres revenants,│ aux portes des richards. |
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a |
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Moi, je cours avec eux│ assommer les mouchards : |
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a |
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Et je vais dans Paris,│ noir, marteau sur l’épaule, |
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b |
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Farouche, à chaque coin│ balayant quelque drôle, |
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b |
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Et, si tu me riais│ au nez, je te tuerais ! |
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a |
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— Puis, tu peux y compter,│ tu te feras des frais |
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a |
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Avec tes hommes noirs,│ qui prennent nos requêtes |
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b |
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Pour se les renvoyer│ comme sur des raquettes |
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b |
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Et, tout bas, les malins !│ se disent : « Qu’ils sont sots ! » |
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a |
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Pour mitonner des lois,│ coller de petits pots |
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a |
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Pleins de jolis décrets│ roses et de droguailles, |
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b |
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S’amuser à couper│ proprement quelques tailles, |
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b |
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Puis se boucher le nez│ quand nous marchons près d’eux |
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a |
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— Nos doux représentants│ qui nous trouvent crasseux ! — |
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a |
| 95 |
Pour ne rien redouter,│ rien, que les baïonnettes…, |
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b |
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C’est très bien. Foin de leur│ tabatière à sornettes ! |
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b |
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Nous en avons assez,│ là, de ces cerveaux plats |
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a |
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Et de ces ventres-dieux.│ Ah! ce sont là les plats |
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a |
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Que tu nous sers bourgeois,│ quand nous sommes féroces, |
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b |
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Quand nous brisons déjà│ les sceptres et les crosses !…» |
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b |
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Il le prend par le bras,│ arrache le velours |
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a |
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Des rideaux, et lui montre│ en bas les larges cours |
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a |
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Où fourmille, où fourmille,│ où se lève la foule, |
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b |
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La foule épouvantable│ avec des bruits de houle, |
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b |
| 105 |
Hurlant comme une chienne,│ hurlant comme une mer, |
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a |
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Avec ses bâtons forts│ et ses piques de fer, |
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a |
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Ses tambours, ses grands cris│ de halles et de bouges, |
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b |
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Tas sombre de haillons│ saignant de bonnets rouges : |
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b |
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L’Homme, par la fenêtre│ ouverte, montre tout |
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a |
| 110 |
Au roi pâle et suant│ qui chancelle debout, |
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a |
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Malade à regarder│ cela ! |
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Malade à regarder cela ! « C’est la Crapule, |
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b |
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Sire. Ça bave aux murs,│ ça monte, ça pullule : |
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b |
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— Puisqu’ils ne mangent pas,│ Sire, ce sont des gueux ! |
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a |
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Je suis un forgeron :│ ma femme est avec eux, |
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a |
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Folle ! Elle croit trouver│ du pain aux Tuileries ! |
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b |
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— On ne veut pas de nous│ dans les boulangeries. |
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b |
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J’ai trois petits. Je suis│ crapule. — Je connais |
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a |
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Des vieilles qui s’en vont│ pleurant sous leurs bonnets |
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a |
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Parce qu’on leur a pris│ leur garçon ou leur fille : |
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b |
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C’est la crapule. — Un homme│ était à la Bastille, |
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b |
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Un autre était forçat :│ et, tous deux, citoyens |
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a |
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Honnêtes. Libérés,│ ils sont comme des chiens : |
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a |
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On les insulte ! Alors,│ ils ont là quelque chose |
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b |
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Qui leur fait mal, allez !│ C’est terrible, et c’est cause |
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b |
| 125 |
Que se sentant brisés,│ que, se sentant damnés, |
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a |
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Ils sont là, maintenant,│ hurlant sous votre nez ! |
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a |
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Crapule. — Là-dedans│ sont des filles, infâmes |
6+6 |
b |
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Parce que, — vous saviez│ que c’est faible, les femmes, — |
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b |
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Messeigneurs de la cour,│ — que ça veut toujours bien, — |
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a |
| 130 |
Vous [leur] avez craché│ sur l’âme, comme rien ! |
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a |
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Vos belles, aujourd’hui,│ sont là. C’est la crapule. |
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b |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
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« Oh ! tous les malheureux,│ tous ceux dont le dos brûle |
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b |
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Sous le soleil féroce,│ et qui vont, et qui vont, |
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a |
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Qui dans ce travail-là│ sentent crever leur front, |
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a |
| 135 |
Chapeau bas, mes bourgeois !│ Oh ! ceux-là, sont les Hommes ! |
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b |
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Nous sommes Ouvriers,│ Sire ! Ouvriers ! Nous sommes |
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b |
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Pour les grands temps nouveaux│ où l’on voudra savoir, |
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a |
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Où l’Homme forgera│ du matin jusqu’au soir, |
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a |
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Chasseur des grands effets,│ chasseur des grandes causes |
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b |
| 140 |
Où, lentement vainqueur,│ il domptera les choses |
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b |
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Et montera sur Tout,│ comme sur un cheval ! |
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a |
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Oh ! splendides lueurs│ des forges ! Plus de mal, |
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a |
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Plus ! — Ce qu’on ne sait pas,│ c’est peut-être terrible : |
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b |
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Nous saurons ! — Nos marteaux│ en main ; passons au crible |
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b |
| 145 |
Tout ce que nous savons :│ puis, Frères, en avant ! |
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a |
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Nous faisons quelquefois│ ce grand rêve émouvant |
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a |
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De vivre simplement,│ ardemment, sans rien dire |
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b |
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De mauvais, travaillant│ sous l’auguste sourire |
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b |
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D’une femme qu’on aime│ avec un noble amour : |
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a |
| 150 |
Et l’on travaillerait│ fièrement tout le jour, |
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a |
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Écoutant le devoir│ comme un clairon qui sonne : |
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b |
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Et l’on se sentirait│ très heureux : et personne, |
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b |
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Oh ! personne, surtout,│ ne vous ferait ployer ! |
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a |
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On aurait un fusil│ au-dessus du foyer… |
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a |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
| 155 |
« Oh ! mais l’air est tout plein│ d’une odeur de bataille ! |
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b |
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Que te disais-je donc ?│ Je suis de la canaille ! |
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b |
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Il reste des mouchards│ et des accapareurs. |
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a |
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Nous sommes libres, nous !│ Nous avons des terreurs |
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a |
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Où nous nous sentons grands,│ oh ! si grands ! Tout à l’heure |
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b |
| 160 |
Je parlais de devoir│ calme, d’une demeure… |
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b |
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Regarde donc le ciel !│ — C’est trop petit pour nous, |
6+6 |
a |
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Nous crèverions de chaud,│ nous serions à genoux ! |
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a |
|
Regarde donc le ciel !│ — Je rentre dans la foule |
6+6 |
b |
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Dans la grande canaille│ effroyable qui roule, |
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b |
| 165 |
Sire, tes vieux canons│ sur les sales pavés ; |
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a |
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— Oh ! quand nous serons morts,│ nous les aurons lavés ! |
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a |
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— Et si, devant nos cris,│ devant notre vengeance, |
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b |
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Les pattes des vieux rois│ mordorés, sur la France |
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b |
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Poussent leurs régiments│ en habits de gala, |
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a |
| 170 |
Eh bien, n’est-ce pas, vous│ tous ? — Merde à ces chiens-là ! » |
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a |
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| . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . |
|
— Il reprit son marteau│ sur l’épaule. |
|
|
|
— Il reprit son marteau sur l’épaule. La foule |
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b |
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Près de cet homme-là│ se sentait l’âme soûle, |
6+6 |
b |
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Et, dans la grande cour,│ dans les appartements, |
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a |
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Où Paris haletait│ avec des hurlements, |
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a |
| 175 |
Un frisson secoua│ l’immense populace. |
6+6 |
b |
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Alors, de sa main large│ et superbe de crasse, |
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b |
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Bien que le roi ventru│ suât, le Forgeron, |
6+6 |
a |
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Terrible, lui jeta│ le bonnet rouge au front ! |
6+6 |
a |
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| mètre |
profil métrique : 6−6
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| forme globale |
type : suite de distiques
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schéma : 89((aa))
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