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Cette goutte, d’abord, | voici comme elle est née. |
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Tu la comprendras mieux, | sachant sa destinée. |
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La mer est l’alambic | d’où jaillit son éveil. |
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Cet alambic, chauffé | par les rais de soleil |
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Qui lui dardent d’aplomb | leur flamme incendiaire, |
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Présente à ce foyer | l’équateur pour chaudière. |
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Les hauts confins de l’air | en sont le chapiteau, |
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Où monte la vapeur | s’exhalant de cette eau. |
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Elle y pourrait planer, | puis tomber de ce faite. |
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Mais du sûr alambic | la figure est parfaite. |
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Les pôles, les sommets, | sont ses réfrigérants. |
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Ses récipients sont | les glaciers, les torrents |
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Et les lacs endormis | dans le creux des vallées. |
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Ainsi des flots amers | les ondes dessalées |
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Se distillent sans cesse | et font ces gouttes d’eau. |
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Qui sont d’abord nuage | au mobile rideau |
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D’où la pluie en tombant | fertilise les graines. |
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Puis infiltrations | et sources souterraines, |
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Puis ruisselets chanteurs, | puis ruisseaux tortueux. |
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Puis rivières, enfin | fleuves majestueux |
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Dont le cours lentement | par les champs se déroule |
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Et dont les flots grossis, | entraînant dans leur houle |
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Les sels du sol poudreux | et du roc écrêté, |
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S’en vont rendre à la mer | plus qu’elle n’a prêté. |
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Plus, et moins toutefois. | Car ce qu’elle prête, elle, |
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C’est sa force sans fin, | sa jeunesse immortelle, |
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Son cœur purifiant | où toute mort renaît. |
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Oui, l’eau douce qui court | sur notre globe en est |
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Comme le sang. Ce sang | circule dans les terres |
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Par les fleuves, par les | rivières, ces artères |
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Que les membres du sol | sentent fluer en eux. |
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Mais le sang lourd, au bout | de sa course, est veineux. |
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Fait pour battre et courir, | son épaisseur le gêne. |
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Noir, il a besoin d’air, | il a soif d’oxygène. |
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C’est seulement au cœur | qu’il peut, ressuscité, |
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Reconquérir sa pourpre | et sa limpidité. |
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Or peut-être, après tout, | que ce n’est pas démence |
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De voir dans notre globe | un animal immense. |
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Encore inconscient | sans doute, mais vivant, |
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Ayant pour corps la terre, | et pour souffle le vent, |
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Et pour poils les forêts, | et pour cri la tempète ; |
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Et si, vivante ainsi, | la gigantesque bête |
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A des veines où roule | un sang plein de vigueur. |
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L’eau n’est rien que ce sang, | la mer en est le cœur. |
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