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De l’éternelle Isis│ les seins inépuisés |
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Offrent toujours leur lait│ magique à nos baisers. |
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Les poëtes d’antan│ ne cherchaient sur les grèves |
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Qu’un mélancolieux│ promenoir, pour leurs rêves, |
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Un écho résonnant│ à leurs propres sanglots. |
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Ceux de l’heure présente│ y cherchent des tableaux, |
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Mais pour tous ces râcleurs│ de lyre ou de palette, |
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La mer n’est qu’un miroir│ où leur moi se reflète. |
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D’autres oiseaux, a dit│ Heine, d’autres chansons ! |
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Aussi nous, les rimeurs│ de demain, nous pensons |
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Que la Nature a sa│ figure personnelle. |
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Qu’il ne faut pas toujours│ nous admirer en elle. |
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Et qu’à la contempler│ sans nous voir au travers |
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On peut trouver profit│ et plaisir et beaux vers. |
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Nous voulons pénétrer│ les effets et les causes. |
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Suivre les éléments│ dans leurs métempsychoses |
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Sous les êtres divers│ qu’ils font et qu’ils défont. |
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La surface nous plait,│ mais plus encor le fond. |
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Et laissant les rêveurs│ aboyer aux étoiles, |
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Laissant les descriptifs│ colorier leurs toiles, |
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Nous estimons que pour│ chanter ce tout vivant |
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C’est peu d’être poëte,│ il faut être savant. |
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C’est ainsi que pensaient│ d’ailleurs aux premiers âges |
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Nos aïeux, à la fois│ des chantres et des sages, |
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Poëtes, certes, mais│ philosophes aussi, |
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Vyasa, Valmiki│ dans l’Inde, Firdousi |
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Dans la Perse, Hésiode,│ Orphée, Homère en Grèce, |
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Et parmi les Latins│ Virgile après Lucrèce. |
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De la science obscure│ ils mettaient les secrets |
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Dans leurs vers ciselés│ en précieux coffrets. |
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Tout resplendissants d’or,│ tout parfumés d’essences. |
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Le rhythme est le meilleur│ gardien des connaissances. |
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Et peut-être qu’un jour│ d’autres humanités, |
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En fouillant les débris│ qui furent nos cités. |
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Ne sauront le Credo│ dont notre âge s’honore |
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Que par quelque poëme│ à la rime sonore. |
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Je suis un songe-creux ?│ Peut-être. En attendant, |
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Mes frères, travaillons│ dans cet espoir ardent. |
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Ne nous attardons pas│ aux phrases pour les phrases. |
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Oui, diamants, rubis,│ saphirs et chrysoprases, |
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Employons-les pour en│ illuminer les mots. |
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Et que nos vers soient des│ joyaux, soient des émaux, |
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Soient des flacons brodés│ d’arabesques fleuries ; |
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Mais dans ces beaux flacons│ aux flancs de pierreries |
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Versons, comme faisaient│ les sages nos aïeux, |
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Un vin pur qui plus tard│ devienne du vin vieux, |
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Et puisse aux temps futurs,│ si nous en sommes dignes, |
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Témoigner du bouquet│ qu’eut le sang de nos vignes. |
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