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De l’éternelle Isis⎟ les seins inépuisés |
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Offrent toujours leur lait⎟ magique à nos baisers. |
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Les poëtes d’antan⎟ ne cherchaient sur les grèves |
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Qu’un mélancolieux⎟ promenoir, pour leurs rêves, |
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Un écho résonnant⎟ à leurs propres sanglots. |
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Ceux de l’heure présente⎟ y cherchent des tableaux, |
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Mais pour tous ces râcleurs⎟ de lyre ou de palette, |
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La mer n’est qu’un miroir⎟ où leur moi se reflète. |
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D’autres oiseaux, a dit⎟ Heine, d’autres chansons ! |
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Aussi nous, les rimeurs⎟ de demain, nous pensons |
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Que la Nature a sa⎟ figure personnelle. |
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Qu’il ne faut pas toujours⎟ nous admirer en elle. |
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Et qu’à la contempler⎟ sans nous voir au travers |
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On peut trouver profit⎟ et plaisir et beaux vers. |
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Nous voulons pénétrer⎟ les effets et les causes. |
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Suivre les éléments⎟ dans leurs métempsychoses |
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Sous les êtres divers⎟ qu’ils font et qu’ils défont. |
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La surface nous plait,⎟ mais plus encor le fond. |
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Et laissant les rêveurs⎟ aboyer aux étoiles, |
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Laissant les descriptifs⎟ colorier leurs toiles, |
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Nous estimons que pour⎟ chanter ce tout vivant |
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C’est peu d’être poëte,⎟ il faut être savant. |
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C’est ainsi que pensaient⎟ d’ailleurs aux premiers âges |
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Nos aïeux, à la fois⎟ des chantres et des sages, |
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Poëtes, certes, mais⎟ philosophes aussi, |
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Vyasa, Valmiki⎟ dans l’Inde, Firdousi |
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Dans la Perse, Hésiode,⎟ Orphée, Homère en Grèce, |
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Et parmi les Latins⎟ Virgile après Lucrèce. |
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De la science obscure⎟ ils mettaient les secrets |
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Dans leurs vers ciselés⎟ en précieux coffrets. |
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Tout resplendissants d’or,⎟ tout parfumés d’essences. |
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Le rhythme est le meilleur⎟ gardien des connaissances. |
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Et peut-être qu’un jour⎟ d’autres humanités, |
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En fouillant les débris⎟ qui furent nos cités. |
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Ne sauront le Credo⎟ dont notre âge s’honore |
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Que par quelque poëme⎟ à la rime sonore. |
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Je suis un songe-creux ?⎟ Peut-être. En attendant, |
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Mes frères, travaillons⎟ dans cet espoir ardent. |
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Ne nous attardons pas⎟ aux phrases pour les phrases. |
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Oui, diamants, rubis,⎟ saphirs et chrysoprases, |
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Employons-les pour en⎟ illuminer les mots. |
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Et que nos vers soient des⎟ joyaux, soient des émaux, |
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Soient des flacons brodés⎟ d’arabesques fleuries ; |
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Mais dans ces beaux flacons⎟ aux flancs de pierreries |
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Versons, comme faisaient⎟ les sages nos aïeux, |
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Un vin pur qui plus tard⎟ devienne du vin vieux, |
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Et puisse aux temps futurs,⎟ si nous en sommes dignes, |
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Témoigner du bouquet⎟ qu’eut le sang de nos vignes. |
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