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De l’éternelle Isis | les seins inépuisés |
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Offrent toujours leur lait | magique à nos baisers. |
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Les poëtes d’antan | ne cherchaient sur les grèves |
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Qu’un mélancolieux | promenoir, pour leurs rêves, |
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Un écho résonnant | à leurs propres sanglots. |
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Ceux de l’heure présente | y cherchent des tableaux, |
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Mais pour tous ces râcleurs | de lyre ou de palette, |
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La mer n’est qu’un miroir | où leur moi se reflète. |
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D’autres oiseaux, a dit | Heine, d’autres chansons ! |
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Aussi nous, les rimeurs | de demain, nous pensons |
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Que la Nature a sa | figure personnelle. |
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Qu’il ne faut pas toujours | nous admirer en elle. |
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Et qu’à la contempler | sans nous voir au travers |
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On peut trouver profit | et plaisir et beaux vers. |
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Nous voulons pénétrer | les effets et les causes. |
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Suivre les éléments | dans leurs métempsychoses |
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Sous les êtres divers | qu’ils font et qu’ils défont. |
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La surface nous plait, | mais plus encor le fond. |
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Et laissant les rêveurs | aboyer aux étoiles, |
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Laissant les descriptifs | colorier leurs toiles, |
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Nous estimons que pour | chanter ce tout vivant |
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C’est peu d’être poëte, | il faut être savant. |
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C’est ainsi que pensaient | d’ailleurs aux premiers âges |
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Nos aïeux, à la fois | des chantres et des sages, |
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Poëtes, certes, mais | philosophes aussi, |
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Vyasa, Valmiki | dans l’Inde, Firdousi |
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Dans la Perse, Hésiode, | Orphée, Homère en Grèce, |
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Et parmi les Latins | Virgile après Lucrèce. |
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De la science obscure | ils mettaient les secrets |
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Dans leurs vers ciselés | en précieux coffrets. |
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Tout resplendissants d’or, | tout parfumés d’essences. |
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Le rhythme est le meilleur | gardien des connaissances. |
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Et peut-être qu’un jour | d’autres humanités, |
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En fouillant les débris | qui furent nos cités. |
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Ne sauront le Credo | dont notre âge s’honore |
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Que par quelque poëme | à la rime sonore. |
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Je suis un songe-creux ? | Peut-être. En attendant, |
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Mes frères, travaillons | dans cet espoir ardent. |
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Ne nous attardons pas | aux phrases pour les phrases. |
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Oui, diamants, rubis, | saphirs et chrysoprases, |
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Employons-les pour en | illuminer les mots. |
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Et que nos vers soient des | joyaux, soient des émaux, |
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Soient des flacons brodés | d’arabesques fleuries ; |
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Mais dans ces beaux flacons | aux flancs de pierreries |
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Versons, comme faisaient | les sages nos aïeux, |
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Un vin pur qui plus tard | devienne du vin vieux, |
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Et puisse aux temps futurs, | si nous en sommes dignes, |
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Témoigner du bouquet | qu’eut le sang de nos vignes. |
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